По другую сторону Алисы - Алена Тимофеева

Пролог

Я никогда не любила романы, истории, рассказы, новеллы – всё, что могли придумать писатели, где повествование велось от первого лица. Подобный стиль подачи сюжета, сильно сказывался на моём впечатлении о самой книге, словно автор пытался навязать собственное мнение, не оставляя для меня никакого выбора. Вот главный персонаж – протагонист, герой, ты должен любить его и сопереживать ему! Но, могу Вам сразу сказать – любить меня Вы не обязаны, сопереживать только на Ваше усмотрение, и я уж точно не герой. Но пишу от первого, непосредственно от своего лица, так как это безумное приключение, произошло именно со мной и больше ни с кем другим… хотя кто знает, возможно, в этом, я не одинока.

Глава I

День рождения

Верный смартфон, заменяющий мне всё на свете, в том числе и самое отвратительное изобретение в мире – будильник, проиграл, не знаю в какой раз, мою любимую композицию Вивальди. Впервые мне так пронзительно не хотелось слышать звук этих скрипок. Голова раскалывалась, скрипки, словно маленькие пилы совершенно беспощадно раскраивали мой мозг пополам. Не открывая слипшихся глаз, я пыталась нащупать в этой кромешной темноте маленькое пыточное устройство, именуемое телефоном. Уронив, с удивительно прекрасно вписавшимся в эту атмосферу звоном, вазу, разлив остывший кофе из забытой кружки на тумбочке, я наконец-то прекратила этот незапланированный концерт. Точнее, запланированный, вот только для чего, не могу вспомнить. Нащупываю ногой на полу тапочки, протираю глаза, вздыхаю от собственного бессилия и… не нахожу тапочки на полу. Более того, на мне надето платье, совершенно потрясающее, розово-пудровое, цвет могу определить только по ощущению – всего одна вещь в моём гардеробе из чистого шёлка, и что особенно радует, оно не сильно мятое. Но всё может измениться, как только я включу свет. Как включить свет? Я осматриваюсь, вижу огромные панорамные окна, тени от веток, дрожащие на портьерах. Не у многих моих друзей, хватило бы денег на коттедж в лесу, да ещё и с панорамными окнами. Возможно, он даже называется не коттедж, откуда мне бедной иммигрантке знать, как называются такие дома? Сарказм проснулся, осталось проснуться моей памяти. Медленно встаю с кровати, не сдерживаю короткого «ой!», вызванного, скорее всего, неудобной позой во сне, а может, меня просто вчера избили? Мои нерадостные размышления были бесцеремонно прерваны внезапно распахнувшейся дверью и свет, озаривший мою кровать, добавил ещё одну печальную новость – платье безнадёжно измято.