В этом городе осень… - Екатерина Дроздова

Маяковский и Есенин,

Вы герои наших слов.

Два известных, два великих,

Смесь талантов и веков.

В голубых глазах рязанских,

В жёлтой кофте из Москвы,

Вы оставили нам лучший

Гений русской широты.

Никогда от вездесущей

Не скрывались вы молвы,

И в кабацкой грязной пьянке

Не растратили души.

А когда, играя с жизнью,

Окунали в кровь перо,

Оставляли нам на веки

Тайну Бога одного.

17 декабря 2002 г.

Мы в русско-японской с врагами не бились,

Мы в русско-немецкой от газа не прятали лиц,

И братьям своим не стреляли мы в спины,

Когда заставляли империю кланяться ниц.

Москву не спасали, на Волге не бились,

Под Курском спиною к спине не спасали друзей.

Мы просто мечтаем, мы просто играем

В те игры, где нету смертей.

Мы счастья хотим, мы желаем свободы,

И мир мы для мира творим.

А чтобы героями стать и легендой,

Другую мы быль создадим.

В той были, не будет оружия,

В той были, не будет войны.

Мы в светлое будущее сами придём,

И в будущем этом все будем равны.

Мы сами построим себе это счастье,

Что семьдесят лет обещали всем вы.

02 мая 2003 г.

Когда настанет пробужденье,

Взойдёт мой голос в тишине,

То эту лиру просвещенья

Я, милый, посвящу тебе.

Открою сердце своё в тайне,

Возвышу слово до небес,

И участится вдруг дыханье,

Но кто ты, ангел или бес?

Тобой полны мои мечтанья,

Тебя я вижу по ночам,

И все запретные желанья,

Хочу кричать: "Тебе отдам!"

Но не со мной ты дни проводишь,

И ночи делишь не со мной.

Опять на сердце грусть наводишь,

Ты мне и близкий и чужой.

Я не хочу больше страданий,

Желаний тайных не хочу,

Довольно разочарований,

Хочу сказать, что не люблю.

Но мне глаза твои родные,

Опять покоя не дают,

И мысли в полном ожиданье

Крича в ночи к себе зовут.

Я поднимаю руки к небу,

И снова задаю вопрос,

Зачем обманывал, играл,

Зачем, ведь это не всерьёз?

Но вновь настанет пробужденье,

Взойдёт мой голос в тишине,

И эту лиру просвещенья

Я снова посвящу тебе.

09 января 2004 г.

Ветер мне в спину поёт свою тихую песню,

Дуло винтовки в лицо травит злой анекдот,

Мартовский снег топит грязную ванну.

Где же ты, Анечка? Я твой не вижу полёт.

А помнишь ведь, Анечка, май тридцать пятого года?

Ветки сирени склонялись до самой земли,

И под дождём мы бежали с тобой до порога,

После стихи мои слушала тихо в ночи.

Ну а потом было страшное время арестов.

Помнишь, кричал я тебе: "Только Аня дождись!"

И сквозь туманы, дорогой тяжёлой и дальней,

Длинною змейкой вагоны в Сибирь понеслись.

Видишь ли, Анечка, я слов на ветер не бросил.