Солдат на перекрестке - Тимур Джафарович Агаев

Ох он, дивный новый мир. Пять ночей и победим. Еще пять и улетим в малиновые дали. Но пока мне только пачек проблем дали. Не отдали мне жизнь, забрали святость. Хотел по доброму, теперь будет взаимно пакость. Потовая ситуация, санузел и мешок, дай мне ночи чтобы распродать желаемый и получить кров. Пас.

Я видел чувака, у которого мать умерла. Ему было восемь лет, он вспоминал это и снова плакал. Я тоже был не рад такому повороту, друга утешал, но куда ему мои утешенья.

А где-то там сидит девчонка, и ноет, что ж забрали у нее розовенький новый телефон. Ох, как не проста жизнь для нее – вещь отобрали, целый день теперь без интереса провести, как еще?

А тем временем сидит, тоже девочка, только в жизни ей не повезти. Суки орут из ванной, мать с отцом дерутся, будет хуже если те еще и разведутся. Мать с бабушкой плачут по пятнице. У бабушки волос нет, теперь в парике. А жизнь закручивает петлю будто круги ада. Она орет по ночам, за что это ей надо?

Алкаши, бьют, жгут как маленькую, теперь еще и кушает кошачий корм. Она живет в Чапаевске, она ест кошачий корм по утрам. Другой еды нет, все из дома отец продал, мать на запал. Алкоголь и виски, снова оры, дома вписки. Девочка старается учиться, а ее бьют, берут в натиски.

А тем временем живет в Абинске неплохая писательница. У нее что-то с ногами, она давно уже в больнице. И мир ее запер за большой белой клеткой: четыре стены, одна решетка, пустая дверца. Она пишет стихи невпопад, как же ей, маленькой, больно. Она с детства терпит уколы и звоны колокольни. Этот страх перед госпиталем теперь отпечатался в лице, и будет плакать мир, увидав в зарнице.

К слову о зарнице, встретил я одного военного. Это была пятница, он был таксистом, но не немым…

Это был вечер, пятница, уставший напрочь таксист везет меня, как пьяница. Мне нравится его машина очень, но блуд-странница мне не дает покоя, будто мертвое окончание. Мне не нравится, что чище город от того, что на горе святыня-пятница. Таксист машину остановит, я выйду и приглашу его на обед в ресторан грязный, будто колхозница.

Полотнище на костре, мой холст сгорит недавно все. Дай мне все, рассказывай про свои заботы. Даже если и приврешь где, я не дам квоты. Не отдам тебе роты, будто орды-автоматы. Где же еще я услышу таких слов, чтобы рассказать моим хорошим в голове друзьям. Где же еще я удовлетворю мысли поток, сказав, что все у меня на самом деле в порядке.

Ты говоришь, я сижу. Ты рассказал про то, что на днях ходил на охоту. Бродил по лесу, искал перепелов, медведей, хоту. Тут орали машины, говорили: дайте ходу. Но нам плевать, мы солдаты на перекрестке. Крестим, как рать, будто Русь в Раю на небосводе. Мы неба сток, изгладим, надеюсь уж не сглазим. Надежды есть на то, что нас не продадут ответу.