Богатый. Свободный. (не) Мой - Натали Лав

Олеся

С силой швыряю тарелку в мойку. Она рассыпается на осколки.

– Хватит! – рявкаю так, что мать замолкает.

Меня бы это удивило, если бы не владеющая мной ярость.

– За что ты меня ненавидишь? – бросаю гневно, – Что я тебе сделала?

Но она уже пришла в себя. И ринулась в бой.

– Ты как со мной разговариваешь? Ты в моем доме! Я – твоя мать! Имей уважение.

Я так долго его имела. Но больше не хочу. Я в ее доме. Потому что своего у меня, как оказалось, нет. Ничего у меня нет. Кроме сына.

– Ты даже мужика удержать не сумела. Он тебя выкинул как мусор! Ни работы, ни мужа. Как жить будешь? Не думай, что на моей шее! Замуж выходила, меня не спрашивала. А теперь прибежала словно побитая собака. Скоро сорок лет, а ума не появилось, – продолжает она.

Права она. Замуж я выскочила рано. От нее. От ее тотальной нелюбви.

А теперь вернулась. Потому что никому нельзя доверять. Муж променял тридцатипятилетнюю меня на двадцатилетнюю ляльку. А имущество переоформил, чтобы мне ничего не досталось. Обычная история. Мужики предпочитают "свежее мясо." И теперь в моем доме другая хозяйка.

У меня же ничего нет. Только шестнадцатилетний сын, который кроме меня никому не нужен.

Лицо у матери раскраснелось. На виске взбухла жилка. Ничего к ней не чувствую. Кроме пробирающей до самого нутра злобы.

– Пошла ты! – бросаю глухо и, не вытирая рук, устремляюсь в прихожую.

Срываю с вешалки куртку, засовываю ноги в кроссовки и вылетаю на улицу.

Там вдыхаю воздух с легким морозцем. Декабрь. Гляжу на гирлянды, переливающиеся вокруг. И становится горько во рту. И на душе.

Застегивая куртку, понимаю, что я выбежала в переднике. Хозяйка года, не иначе. Сдергиваю его и выбрасываю в урну.

Хватит, повторяю про себя снова. Я с ней не уживусь. Пора идти дальше.

Лишь еще раз посмотрю на мой дом. Под зеленой крышей. Который построили я и Савва. Для нас.

Нащупав телефон в кармане, вызываю такси. Пока жду, ругаю себя за мазохизм. Зачем мне это?

Я просто посмотрю. Еще разок. А потом – всё.

Странно, уже месяц прошел после развода. По дому я скучаю больше, чем по мужу. Бывшему. Дом – он родной. А Савва – предатель. И нет ему прощения. Да он и не просил.

Подъезжает такси. Сажусь сзади. Не хочу сидеть рядом с мужчиной. Все они... Кроме сына.

За рулем молодой парень. Кавказец. Чернявый. Пытается разговорить меня. Но я не отвечаю.

Улицу находит не сразу. Приходится подсказывать. Останавливается напротив дома. Не выхожу. Незачем мне туда идти. Савва замок сменил. Я только взгляну. Жадно смотрю на уютное строение, отделанное серым камнем, с зеленой крышей из профнастила. "Хороший мой, прости", – шепчу про себя, прощаясь с частичкой своей души. Там, всё как я люблю. В окнах нет света. Бывший муж и его пассия не дома. Веселятся. На моих костях.