Охотник 2 - Вадим Валерьевич Булаев

Когда-то меня спросили, как я стал Охотником. Не из любопытства, в ответ на которое можно отшутиться, если интерес проявил знакомый или послать куда подальше, если это посторонний человек. Из сопереживания.

Спросил приятель. Единственный человек, с которым я поддерживаю хоть какие-то отношения. Купец, поставляющий мне патроны и припасы. Он очень хотел стать моим другом, да и сейчас не оставляет надежды чисто по-человечески сблизиться, без пошлых мыслей; и делал для этого всё, что в его силах.

Не стал. Не потому, что плохо старался или вызывал у меня отвращение. Ничего такого не было. Просто друзья не нужны мне. Они — лишнее звено в моём новом мире; слабое, отвлекающее от цели.

Но тогда я ответил. Из уважения к его попыткам.

— Знаешь, — сказал ему я, — я прекрасно понимаю, что произошло с моей семьёй в тот паскудный день. Друг убил тварей, они отомстили. Но я не ищу правду. Мне не надо. Правды попросту нет. Есть боль. После смерти близких она для меня материальна, она всегда со мной. И не лезть в петлю или спиться мне не даёт только одно: нужность. Пока я Охотник и существуют где-то недобитые твари — жизнь имеет смысл. Я чищу мир от них, ведь должен же кто-то это делать?

Это мой путь и мой выбор, помогающий мириться с самим собой. Твари — зло. И плевать на их разум, на их жажду жизни. Мир принадлежит людям, и точка.

Вот как я ему тогда ответил, и нимало не покривил душой.

…Вспышка. Можно просыпаться — самое время. Солнечный лучик сделал своё дело — разбудил как положено, когда нужно. Привычно вслушался в окружающий мир, потянулся спросонья. Сейчас около десяти утра. Специально вчера лёг так, чтобы свет из прорехи в крыше разбудил меня попозже. Спешить некуда, можно и отоспаться.

Нет. Мне ничего не приснилось. Я вообще не вижу сны. Боюсь их, боюсь их, боюсь того, что они могут с собой принести. Просто стандартно сработала выработанная привычка спать вполглаза, кожей ощущать малейшие изменения вокруг и любую опасность. Мозг должен бодрствовать всегда. Знаю, это похоже на психическое расстройство, но мне плевать.

Первым делом осмотрелся вокруг. Тут хорошее место, удачное, далеко видно — старая водонапорная башня у вымершего посёлка, и я под самой её крышей. Не в первый раз тут ночую — обустроился. Припасы кое-какие имею, воду, спички в тайнике.

Вчера забрался на ночлег поздно, когда совсем уж стемнело. Всё наделся хоть чей-нибудь след найти. Вторую неделю ни одной твари не убил. Прячутся, сволочи… Или закончились. Если так — приятно думать, что в этом и моя заслуга есть. Хотя это маловероятно…