Призыватель - Ксандер Боргнев

Пролог

За окном светило ласковое весеннее солнце, молодые зелёные листья лениво покачивались на ветру, радостно щебетали птицы, радуясь первым тёплым дням. Стояла отличная погода. М-да… А я вот не стоял. Я лежал на больничной кушетке с черепно-мозговой травмой.

С силой сжав кулаки, я заскрежетал зубами. Лёха, паскуда, как же я тебя ненавижу! От этой эмоциональной вспышки вновь разболелась голова. Чёрт, а ведь говорили же врачи: "Покой и никаких волнений!" Я резко выдохнул сквозь зубы. Ничего, наступит ещё и моё время, они все ответят по заслугам. Мысли о мести принесли некоторое удовлетворение. Ну да ладно, надо успокоиться, подумать о чём-то приятном и хорошем.

Неуклюже повернувшись на кушетке, я ещё раз с тоской глянул в окно. Несправедливо, что в такой солнечный день я вынужден лежать в пропахшем лекарством помещении. Не то чтобы я такой большой любитель погулять, но сам этот факт портит настроение ещё сильнее. Почему-то именно сейчас мне страсть как сильно захотелось выйти на улицу, вдохнуть полной грудью чистый и прохладный весенний воздух. Сесть на лавочку под раскидистым клёном и блаженно жмуриться на солнышке, подставляя его нежным лучам своё вечно бледное лицо.

Кто я? Ах да, простите, забыл представиться. Олег Кузнецов, шестнадцать лет, ученик десятого класса, по национальности русский, не состоял, не участвовал, не привлекался, в порочащих связях замечен не был, характер стойкий. Внешность тоже вполне себе непримечательная: тёмно-русые волосы, ярко-зелёные глаза, рост метр восемьдесят, вес семьдесят четыре килограмма. Телосложение обычное, мускулов особо нет, но и пузо не свисает. В общем, обычный подросток, таких в России сотни тысяч.

— Ага, самый что ни на есть заурядный, — скептически произнёс голос.

М-да… Я устало потёр лоб. Тут голос прав. Я был обычным. Что же во мне необычного, спросите вы? Ну-у, например, этот самый голос в моей голове. Откликается он, кстати говоря, на имя Корул. Вы, конечно, можете сказать, что и эта ситуация не единична. Шизофрения, раздвоение личности и прочие психические заболевания — это не новость. Но вот есть у меня некоторые основания не считать этот самый голос просто глюком. Хотя… Кто его знает. После такого удара головой можно и в овощ превратиться, что уж тут говорить про галлюцинации?

— Да не глюк я, как ты изволил выразиться, — проворчал Корул.

— Цыц, голос в моей голове. Я ещё не определился, кем тебя считать.