Фейжоада - Серхио Перейра

Бразилия. Небольшой городок Имбитуба, почти на границе с Уругваем. Прайя до порто, пляж неподалёку от морского порта Имбитубы. Мы, (я и Славик, наш “электришн”), толкаем дверцы бара в форме крыльев летучей мыши, “классика” для американских салунов Дикого Запада, но странно выглядящих здесь, на крайнем юге Бразилии, и заходим внутрь.

“Монтенегро”, так называется бар, ничем не отличается от множества таких же бразильских баров и ресторанчиков, которые мне доводилось посетить ранее. Десяток столиков, стойка с высокими стульями — все как обычно. Здесь прохладно — работает кондиционер, на потолке неторопливо кружит лопастями громадный вентилятор, и уютно мигает над стойкой бара телевизор с выключенным звуком. Садимся за столик, покрытый скатертью в крупную красно-зелёную клетку.

Официант подходит и улыбается заученной улыбкой.

— Ке десежа, патрисио?

— Дуас сервежас и дуас эштудо.

— “Брама”, “Кайзер” оу “Антарктика”?

Мы улыбаемся. Несмотря на то, что в Бразилии сотни сортов пива, в любом баре от Ресифи на севере, до Порту-Алегро на юге, тебе неизменно предложат именно эти три сорта, и именно в таком порядке: брама, кайзер, антарктика.

Официант уходит и через минуту возвращается с двумя бутылками пива в белых пластиковых полутермосах с изображением пингвина.

— Пор фавор! Суа сервежа, патрисио! Эштудо эспере дез минутос? Буэно?

— Буэно! — мы соглашаемся подождать, пока нам готовят гигантские бразильские “гамбургеры” — X-tudo. На экране телевизора раз за разом повторяется кадр c дымящимися небоскребами на фоне чистого голубого неба. Еще чуть-чуть, и они, как карточные домики, рухнут вниз. Картинка кажется настолько нереальной, что больше смахивает на съемки очередного голливудского блокбастера про конец света. Но это не блокбастер. Сегодня 11 сентября 2001 года, и всего лишь несколько часов назад рухнули “близнецы” WTC.

— Эй, рашн! — неожиданно доносится до нас из-за стойки бара, — Ю кен гет фри дринкс. Май трит тудей!

— Спасибо, сэр! — я тоже перехожу на английский, — но мы привыкли сами платить за свой виски. И мы не рашн, а юкрейн.

— Один чёрт! И да ладно вам! Я не собирался вас обидеть, бадди! Просто у меня сегодня праздник!

— Праздник? — удивлённо смотрим мы на высокого седого человека за стойкой бара.

— Йе! Разве это не праздник смотреть, как улетают в ад души проклятые янки?

— А что плохого вам сделали янки, сэр? — удивляется Славик.

— Это им за Белград! Ебем ти крв!

— Так вы серб, сэр? — это уже я спрашиваю.