Наследник - Анвар Ишемгулов

— Ты мне сказал, что всё устроил… — выдыхая тонкую струю ароматного табачного дыма, старуха перевела взгляд от окна на мужчину в строгом чёрном костюме и с тростью в руке. — С каких пор ты мне начал врать? — немного сдвинув правую, свободную от мундштука, кисть, лежащую на деревянном подлокотнике такого же старого, как и хозяйка, кресла, старая женщина заставила мужчину упасть на колени. — Уже вторая ошибка, Михаэль… — под тяжелое дыхание мужчины, она неспешно продолжила: — Второй раз этот ребенок уходит от тебя живым… Может ты постарел, Михаэль? Или решил предать меня? — старуха уже не глядя на стоящего на коленях слугу, сжала большой и указательный пальцы вместе, и мужчина начал хрипеть и дёргать ногами, схватившись за горло.

— Что-то хочешь сказать? — старуха улыбнулась, затягиваясь из мундштука. — Ты знаешь правила, Михаэль… Еще одна ошибка… П-фф… — струя дыма поплыла в направлении мужчины, стоящего на коленях и старавшегося облегченно отдышаться. — И ты, вместе с твоим никчёмным родом, будешь уничтожен.

Слова женщины были настолько сухими и наигранно безэмоциональными, что Михаэль в страхе прижался к полу в поклоне и, приложившись головой, взвыл от боли.

— Госпожа… — тихо прошептал мужчина сиплым от удушья голосом.

— Что-то еще хочешь сообщить? — презрительный взгляд, пройдя сквозь облако дыма, упёрся в макушку Михаэля.

— Н-нет, Госпожа. — мужчина поднял голову, не смея взглянуть старухе в лицо.

— Иди, Михаэль, и не подводи меня вновь, — старуха отвернула взор своих поблекших от старости глаз.

***

Яркие лучи солнца отражались на каплях прошедшего недавно дождя, лежащих на свежих листочках и на граните. Весенний тёплый ветер ласково касался кожи, уводя вдаль голоса собравшихся на Эдмонтон по Черч-стрит этим воскресным днём. Людей, как ни странно, было достаточно много. Все были одеты в строго чёрное, немногие женщины и девушки накинули на лицо вуаль, сквозь которые под ярким солнцем всё равно были заметны блестящие от слёз глаза и потёкшая косметика. Диссонанс погоды и мероприятия никак не укладывался в моей голове и еще больше повергал в уныние.

Я стоял, опустив голову, и смотрел на гроб. Священник упоённо читал молитвы, но его, похоже никто не слушал. И я в том числе. Я прямо из больницы приехал сюда, точнее меня привёз Вилсон. Хотя я не хотел приезжать, точнее боялся. Или стыдился. Головой хоть я и понимал, что ничего в этой ситуации сделать бы не смог, но червячок вины буравил мозг, сдавливая сердце и заставляя чувствовать себя всё хуже и хуже, ища причины быть виноватым, и находя их. Если бы я не предложил удочерить Джинджер, если бы нас повёз Вилсон, если бы я мог пользоваться Эфиром… Если бы, если бы, если бы… Но всё это без толку, сейчас уже и неважно, былого не воротишь, прошедшее не исправишь. Остаётся только жить дальше, приняв и помня…