Бездомные страсти - Александр Валентинович Силецкий

Третьего октября 1937 года, в десять вечера, в дверь моей квартиры кто-то постучал.

— Да-да, — сказал я, — войдите. Не заперто.

Сегодня утром у меня испортился замок, я вызвал слесаря, чтобы тот поставил новый, но так и не дождался целый день. Может, теперь, наконец-то, — чем ведь черт не шутит!..

Однако дверь не шелохнулась.

Она только как-то странно поблекла, чуть засветилась, и вдруг прямо сквозь нее в переднюю шагнул элегантно одетый человек средних лет, невысокий, с усталым, болезненного вида лицом.

— Добрый вечер, — сказал он, приподнимая шляпу. — Я — черт.

Ну-пу, голубчик, знаем мы эти хохмы, подумал я, выкладывай-ка все начистоту.

Да, по ведь как, КАК он вошел!..

Такого просто не бывает! В сказках разве… Да к тому же эти рожки… Там, на голове, под шляпой…

И тогда я, наконец, уразумел, что незнакомец и на самом деле мне не врет, хотя, быть может, чуточку и подвирает в чем-то, только получается все это у него красиво и, наверняка, он не оттуда, откуда вдруг могли нагрянуть каждый день…

— Ну вот, — улыбнулся гость, словно прочтя мои мысли, — теперь-то вы верите? Верите, правда?

— Верю, — согласился я.

— Вот и прекрасно, — обрадовался черт, — вы разумный человек. И не надо меня бояться. Еще никогда и никому по собственной воле я не делал зла — люди сами виноваты… Надеюсь, с вами мы не будем враждовать?

— Это было бы неплохо, — отозвался я, тщетно пытаясь унять в теле нервическую дрожь.

— Пустите меня переночевать, — сказал внезапно черт.

— Что?!

— Переночевать пустите, а? — жалобно повторил черт.

— Да вы смеетесь! — ахнул я. — Где это видано…

— Кой раз в веки попросишь человека… — вздохнул черт.

— Но зачем? У вас что, нет дома в преисподней?

— Дом-то есть… Да только… Мне нельзя возвращаться.

— Почему?

— Все-то вам, людям, разъясни! — нервно дернулся черт. — Не могу я рассказать сейчас! Это… опасно.

— Для вас?

— Для меня. И для вас тоже, если вы порядочный человек.

И тогда меня осенило.

— Простите, — сказал я, переходя неожиданно на шепот, — какой у вас в преисподней год?

— Вестимо, — так же шепотом ответил черт, не глядя на меня. — Тридцать седьмой. От конца исторического счета.

— А-а, — сказал я.

— Пустите меня переночевать, — в третий раз попросил черт. — Я завтра утром уйду, чтоб не причинять вам неприятностей.

— Куда же вы уйдете? — испытывая беспричинную жалость к нему, спросил я.

— Да куда-нибудь. К другому человеку… потом к третьему… И так до тех пор, пока все это не кончится.

— А если это не кончится никогда?