Тяжелая ноша - Артём Марксистский

Удача в Зоне — это нечто мифическое, что-то вроде фольклора… Действительно, не каждому счастливчику удается пригреться у ее мягкого крылышка, почувствовать всю теплоту ее нежного поцелуя и мимолетность защиты, но те, кому она все-таки сочла нужным улыбнуться, стали легендами среди вольных — и не только — бродяг. Однако таких «счастливчиков» можно пересчитать по пальцам.

Сталкер по кличке Нос за всю свою жизнь по «ту» сторону периметра ни разу не ощутил на своей шкуре, что такое быть везучим. На его голову постоянно сыпались шишки, в отличие от «неудачника» его соратники зачастую оказывались в нужное время в нужном месте, но он никогда не расстраивался и не злился, он всеми силами не позволять злобе, зависти и отчаянию затопить свое сердце. Бродяга относился к этому смиренно, принимал такое положение дел, как должное и искренне верил, что когда-нибудь Зона вознаградит его за безграничное терпение.

Шло время. Нос терпел одну неудачу за другой, в то время, как другие более удачливые сталкеры, родившиеся, видимо, под счастливой звездой, приносили из Зоны ценные артефакты и создавали тем самым себе имя, внося его на скрижали почета. Каждая его ходка заканчивалась либо ранением, либо мелким хабаром, на который многие здешние обитатели, и смотреть бы не стали, а иногда так и вовсе с пустыми руками приходил, дабы лишний раз не позориться в глазах черного банчилы.

Вот и последняя ходка оказалась полным провалом. После десяти часов рыскания по отравленным территориям Нос не нашел даже самого вшивенького артефакта. Какая досада…

Неудачник было его второе имя…

Мелкий дождь успокаивающе барабанил по металлической изрядно прохудившейся крыше старого амбара, унося прочь все неудачи и сомнения минувшего дня. Сталкер сидел на земляном полу, прислонившись спиной к холодной стене. Автомат лежал у правой руки так, чтобы в случае опасности можно было легко дотянуться. Черный плащ насквозь пропитался влагой и теперь разил неприятным запахом сырости. Носа это нисколько не заботило, он даже не чувствовал, как мокрая одежда липла к телу — он был слишком увлечен потоком мыслей, беспардонно лезших в его бедную голову.

Закурив сигарету, он размышлял:

«Почему…? Почему, Зона? — крутилась мысль у него в голове. — Что я делаю не так?»

Ответа не последовало. Ни из головы, ни из окружающего пространства. За ветхим оконцем в черном, полном безысходности, небе, задорно скалились яростные всполохи молний, время от времени озаряя сутулую фигуру сталкера.