Дитя Нахемы - Мария Александровна Дубинина

Я думала, что ничем не отличаюсь от миллионов остальных жителей планеты Земля. Не совсем посредственность, но и никакими талантами не наделена. Не то чтобы совсем незаметна и тиха, но и ни в каких особенных подвигах не замечена. Так, жила и никому не мешала. И мне тоже никто не мешал. До поры до времени…

Я появилась на свет холодной зимней ночью и была долгожданным ребенком. При рождении я получила имя, кажущееся мне сейчас насмешкой судьбы. Но родители ни в чем не виноваты, они же не знали о… том, что ждет их несчастную дочь. Да и кто мог знать, что мир не так прост, как кажется.

В детстве я, как и все, наверное, верила в сказки и мечтала о прекрасном принце на белом коне. Не говорила об этом никому, но очень его ждала. Потом, в возрасте шестнадцати лет, сбежала из дома с парнем-готом. Смешно ведь как получается! Мечтала о белокуром принце — а получила закутанного в черное и кожу бледного субъекта, искренне мнящего себя могучим потусторонним существом и так же искренне верящего, что мы с ним изменим мир и станем им править. Я радовалась его радостям, плакала из-за его проблем и в итоге он исчез. Да, просто исчез! Испарился. Кажется в записке, второпях начерканной трясущейся рукой моего непутевого бойфренда, было сказано что-то о высших силах, что забрали его у меня. Я немного поплакала и вернулась в отчий дом под опеку родителей и надолго думать забыла о всякого рода мистике.

Счастливое было время…

Потом переехала в другой город, поступила в престижный вуз и начала свою собственную жизнь. Вот так все прозаично и обыденно. Все как у всех.

Все и сейчас было бы как у всех, если бы однажды я не встретила мальчика-гота, вернее уже не мальчика, а вполне взрослого парня, хотя он и мало изменился. С тех пор, как бросил меня в одиночку изменять мир…

Я внимательно, но как-то отстраненно осмотрела свою первую любовь, мнущуюся на пороге:

— Ты не изменился. Все тот же.

И это действительно было так. Худое, даже можно сказать тщедушное, тело скрывал длинный потрепанный и запыленный черный плащ. Черная футболка с оскаленным белым черепом. Кожаные брюки, любовно заправленные в высокие шнурованные ботинки, естественно, все черного цвета. Поднимаю глаза выше, скользнув по небритому подбородку и отросшим, лежащим на плечах, выкрашенным опять же в черный (как же мне надоел уже этот цвет!) волосам, у корней уже начавшим приобретать свой естественный темно-русый оттенок, и останавливаюсь на пронзительно голубых глазах. В них читалась неуверенность и надежда. И, кажется, радость. Но может мне показалось?