Поляна, 2014 № 01 (7), февраль - Журнал «Поляна»

Знаю, зима,

и не вскрикнет горластый петух,

Солнце не выкатит

спелую дыню рассвета.

Серого утра

потертый овчинный кожух.

Сонный трамвай

как осколок цветастого лета.

Вновь небо цвета олова,

Звезда, как образ светится,

Деревья клонят головы

И торопливо крестятся.

В ливрее мокнет улица,

Фонарь в берете розовом,

И ангел лета кружится

Во храме во берёзовом.

А в жизни брешь бездонная,

Печаль в парче и кружеве.

Сияет непреклонная,

Как памятник Бестужеву.

И прошлое расстреляно,

И речи наши праздные,

И мы глядим растерянно

И близкие, и разные.

Осень листья

Насыпала дюнами,

Только ветры

Взяли и дунули.

Окна жмурятся,

Сердце жмурится.

В танце бешеном

Дом и улица.

Листья – бабочки,

Листья – фанты,

Встали деревца

На пуанты.

Обойти бы им

Лужи-блюдца

И до небушка

Дотянуться.

«…»

Уже давно не тревожит возраст.

Несутся дни бессловесной тенью.

И вдруг – пронзительный сердца возглас,

И вновь – забытое мной волненье.

И мне теперь бы такую малость:

Святого утра услышав звуки,

Переосмыслить души усталость

 И рухнуть в небо, раскинув руки.

Плещет волна.

В одном направлении движется

Целую жизнь.

Тихая грусть.

Свил паутину паук

Средь невысохших листьев.

Женщина, родившая тебя,

Украла душу твою —

Пустота.

Вспыхнул закат.

Одинокая пустая беседка —

Домик моей души.

Солнце закатилось за море,

А кажется —

Утонуло в нём.

Плакать не хотелось. Есть – тоже. Хотелось курить.

Я закурила «Vogue». Как всегда. Хотя слово «всегда» теперь, в силу сложившихся обстоятельств, явно распространялось только на прошлое.

Странное это слово – «всегда». Похоже на избушку на курьих ножках. Или на матерую шлюху. Поворачивается то задом, то передом, в зависимости от превратностей судьбы.

Сейчас «всегда» (курить «Vogue») обернулось ко мне задом. Я курю эти сигареты где-то четыре года. Чуть больше. Судя по всему, через пару недель эти изящные «палочки здоровья» придется сменить на что-нибудь более дешевое. Потому что они станут слишком дорогим удовольствием.

В принципе дальнейший сценарий сегодняшнего вечера мне был ясен. Сейчас я покурю. Потом меня потянет плакать. Плакать придется в кладовке. Для конспирации. В кладовке, «как всегда», будет пахнуть просроченным пивом. А пахнет оно мерзко – типа подгнившего чеснока.

И вот я проплачу минут двадцать в этом просроченном чесноке. Потом умоюсь. Покурю еще раз. А дальше – захочу есть.

И я скажу себе, как говорят эти похожие на мускулистых динозавров американские тети из жизнеутверждающих голливудских фильмов: «Дуся, – скажу я себе. – Ты не должна есть. Ты должна взять себя в руки и не есть. О’кей? Если ты начнешь есть, ты потеряешь этот… как его?., селф-контрол и нажрешься, как африканский хомяк. И прибавишь еще пару килограммов к своим восьмидесяти. Дай себе установку не есть. Дай ее себе, Дуся! О’кей?»