Хирург - Юрий Александрович Хвалев

— Вольдемар! Ты не видел мой кошелёк?!

Голос за дверью его разбудил. Вольдемар проснулся, но продолжал лежать с закрытыми глазами. Ему снился эротический сон, и он требовал продолжения эрекции.

Дверь приоткрылась, и в щель вылупился гладко выбритый череп отца.

— Сынок, ну, подскажи. Где мой кошелёк?

— Красный, в черную точку, словно обгажен мухами?

— Да.

— Содержимое: 10 банкнот по 100 баксов.

— Да.

— Я, кажется, видел его в контейнере для отходов.

Череп исчез. Минута стояла гробовая тишина. Затем вихрь внёс в дверной проём нервно пульсирующее тело отца.

— Где деньги, сукин сын?!

Любовный сон безжалостно и грязно растоптали. Вольдемар открыл глаза и метнул в отца гневный взгляд. Отец пытался побороть брошенный гневный взгляд сына своим гневным взглядом, минутная борьба закончилась его полной победой. Отец на секунду показал сыну ужасно перекошенную рожу. Вольдемар покрылся страшными мурашками и отвернулся к стенке.

— Спроси у своей любовнице, Марты, — немного успокоившись, выдавил из себя Вольдемар. — Это она взяла, сказала: на мелкие расходы.

— Хорошо, — многозначительно сказал отец и удивлённо замолчал.

Возникшая пауза перевернула тему разговора.

— Ты определился, кем ты будешь? — спросил отец.

— Или хирургом или парикмахером, на худой конец — поваром.

— Эва, как тебя разбросало — не собрать. Сделай, наконец, правильный выбор, расставь приоритеты. Ну, какой ты хирург, тем более повар?

— Мне нравятся люди в белых халатах, которые занимаются поножовщиной. Правда, хирург приоритетней? Вначале режет живых. Рядом крутятся молоденькие медсёстры и все без трусиков.

— Откуда знаешь?

— Марта рассказывала.

— Помни, у тебя осталось всего лишь двенадцать часов. Если вовремя не определишься, забирай свои манатки, трёхколесный велосипед и… уё. Ясно?

— Как белый день.

Жан Борисович, отец Вольдемара бабник с сорокалетним, стажем всё время, сколько себя помнил, волочился за юбками. Любвеобильность, данная ему от природы и сумасшедшее мужское начало, расплавило не одно женское сердце. Стоило Жану Борисовичу прикоснуться к очередной понравившейся жертве, как та, прямо на глазах, начинала таять, словно мороженое в жару. Он тут же признавался ей в любви, брал под беленькие ручки (иногда под черненькие: цвет кожи, глаз, волос — не имел значения) и тащил домой. Иногда дома находилась его предыдущая любовь, которую он, впрочем, уже не любил. При виде соперницы бывшая жена закатывала истерику, провоцируя претендентку к петушиным боям. Жан Борисович молчал, соблюдая нейтралитет. «Любовь, — размышлял он, — обязана побеждать».