Клод Форд распрекрасно знает, как все происходит, когда охотишься на бронтозавра. Не соблюдая излишней осторожности, ты пробираешься сквозь густую траву под вербами и через булькающее болотце в дурацких цветочках с изумрудными лепестками, напоминающее футбольное поле.
Твоим очам предстает разлегшаяся среди осоки, безобразная туша, грациозная, как мешок с песком. Он развалился там, позволяя гравитации притиснуть себя к нежной подстилке болотистой грязи, выискивая сочные камышинки и поводя огромными, как кроличьи норки, ноздрями. Это восхитительное зрелище.
Глаза чудовища тускло поблескивают. В них жизни не более, чем в большом пальце ноги у покойника недельной давности.
Смердящее жвачкой дыхание и жесткая щетина в слуховых отверстиях особенно четко характеризуют это творение матушки-природы.
Но когда ты, эдакое крохотное млекопитающее с отставленным в сторону большим пальцем, стискиваешь слабыми конечностями полуавтоматическое, двуствольное с программным управлением и нержавеющее мощное ружье 65-го калибра с телескопическим прицелом и пробираешься под прикрытием вековых деревьев, то прежде всего обращаешь внимание на вонь, исходящую от шкуры гигантской рептилии. Вонища пропитывает тебя до самых глубин, как звук нижней октавы пианино, так что сразу хочется оторвать побольше туалетной бумаги. Шкура вся серая, как нашествие викингов, с потешными складками, глубокими, как фундамент небоскреба. На его хребте непрерывное движение — это маленькие бурые паразиты — вши, населяющие эти серые стены — шустрые, как котята, и твердые, как крабы.
Если одна такая вошка упадет на тебя сверху, то наверняка сломает шею (тебе, конечно). Один из этих гадов-паразитов замирает на мгновение, прекращая прогулку, и в этот момент ты замечаешь, что на этой коричневой вше, в свою очередь, тоже пасется целая банда любителей сладкой жизни, причем каждый — с доброго омара.
Теперь ты подобрался настолько близко, что даже слышишь постукивание глупого сердца чудовища со всеми его желудочками и предсердиями.
И вот теперь ты приготовился убивать. Или он — или ты. Это как праздничное представление, только картину портят твои расстроенные нервишки. Ты приготовился стрелять и ждешь, когда маленькая голова — этот ковшик гигантского экскаватора, замрет на миг, чтобы проглотить очередной ворох камыша. И вот тогда совершенно бесподобным грохотом ты покажешь этому безразличному юрскому миру, что, дескать, стоит вот и победно смотрит вниз, на плоды своей охоты, грозный венец эволюции.
