Пробки! Что такое эти пробки?! — когда твоё тело уютно покоится в мягком кресле; глухие стекла защищают от внешней грязи и мерзости, приятный свежий бриз японского кондиционера… Из динамика нервно-манерный говорок Юлии Латыниной вещает о беспределе, устроенном партией жуликов и воров на наших российских дорогах: о чёрных воронках с синими мигалками, мчащихся без совести и правил по встречке… Вот он! — точно в подтверждение её слов, промчался мимо, животное, когда все вынуждены потеть в пробках… Да, довели ироды Россию! А в руке — стаканчик дымящегося капуччино из Макдоналдса… Разве возможно такое в глухом многочеловечье вагона метро? Никогда!
Пробки... А они, идиоты, торопливо шагают, прижимаясь к стенам домов, глотают выхлопы тысяч оцинкованных зверей…
Куда ты идешь, пешеход? Наверное, к себе, в свою паршивую газетёнку, марать очередную статью о том, как всё плохо. Иди-иди, марай! Ты — злой и завистливый человечек. Это сейчас, шагая по улице и вдыхая её смрад, ты думаешь, как хорошо тебе, обгоняющему вставший на светофоре караван, но — раскроется сейчас бок какого-нибудь чёрного зверя, и с радостью ты влезешь в его нагретое нутро, удобно усядешься на переднем сиденье, и никакая сила не заставит тебя добровольно покинуть эту уютную раковину, чтобы вернуться в тот, проклятый нами, автолюбителями, мир — пешеходный тротуар.
Мы прокляли город, исписав его своими магическими символами, заставив его треугольниками и квадратами знаков. Всё это мы сделали для тебя. Ты должен соблюдать наши законы, ты должен следовать этим стрелкам и указателем — не мы. Вот смотри — человечек, спещащий по тротуару, и думающий, что он в безопасности. Наивный человечек — ты обогнал уже с десяток смердящих выхлопами автомобилей, злорадствуя над нами, вставшими в бесконечный безликий ряд. Смотри! Как я, которого ждут на совещании, кому плевать на все законы, — выруливаю на тротуар и проношусь мимо тебя, успевшего впечататься в кирпичную стену.
Теперь ты всё понял? Понял своё место?
Отряхнись, вздохни и иди в свою редакцию, пиши свою поганую статейку — как хорошо быть свободным пешеходом. Свободно, легко шагающим мимо этих авторабов, засунутых в тесные оцинкованные раковины своих автохозяев. Как это прекрасно — не зависеть от пробок, цен на бензин, автосервисов и жадных гибэдэдешников. Тешь себя мыслью о мнимой свободе.
Хочется послушать, как в сентябрьское утро ты, пряча голову в воротник под косыми щиплющими стрелами ледяного осеннего дождя, от которых не спасает выворачиваемый ветром зонт, бежишь к метро — как тогда ты заговоришь о своей свободе.
