– Еще я принес денег. Много. Их тоже вышвырнуть?
– Ни в коем случае, – возразила Ирина, снова и снова тасуя непослушную колоду. – Ты ведь заработал их честным трудом. Хорошую хозяйку ты себе выбрал, молодец. Она о тебе заботится, сразу видно. Деньги, костюм, портсигар… И новый шрам.
– Царапина, – буркнул Бондарь.
Ирина грустно посмотрела на него. Ее большие миндалевидные глаза были влажными от природы, но сегодня в них угадывался другой блеск – от слез.
– Что в следующий раз? – спросила она. – Вывих? Перелом? Огнестрельное ранение? Ты уходишь, а я остаюсь одна и рисую себе картины, одна страшнее другой. – Она поплотнее закуталась в одеяло. – Царапина, говоришь? Чем ее сделали? Ножом?
– Клянусь тебе, нет. Никаких ножей. – Бондарь положил руку на сердце. Как бы он хотел, чтобы все остальное, сказанное им сегодня, тоже было правдой.
– Осколок стекла? – продолжала допрос Ирина. – Ты попал в аварию?
– Да нет же, нет. Случайный порез. – Бондарь сел на кровать, постаравшись вложить в адресованную Ирине улыбку как можно больше беспечности. – Такое может случиться с каждым.
Она покачала головой:
– Не с каждым. С тобой.
– Ну хватит, хватит, – пробормотал он, прижимая ее к груди. – Не надо делать из этого трагедии.
– Ты мог бы позвонить, Женя, – тихо сказала Ирина. – Просто позвонить, но ты не позвонил. Не знаю, как для кого, а для меня это больно.
– Ты плачешь? – тоскливо спросил Бондарь.
– Сдерживаюсь. Плакать нельзя – тушь потечет. Я сидела и ждала тебя с накрашенными глазами, как последняя дура. Сначала просто ждала. – Ирина перешла на еле слышный шепот. – Потом думала о том, что с тобой случилось, в какую передрягу ты опять попал. Глупо, да? Зачем переживать о человеке, который совершенно не беспокоится обо мне? Нужно было лечь спать и ни о чем не думать. Впредь я так и буду поступать, – пообещала Ирина, делая безуспешные попытки высвободиться из объятий Бондаря. – Никаких переживаний, никаких расспросов. Что они дают? Ровным счетом ничего… Отпусти!
– Ты уверена, что хочешь этого?
– Уверена, Женя.
– Пожалуйста.
Бондарь убрал руки, разделся и мгновенно уснул, сраженный усталостью, как выстрелом в упор.
* * *
День, ночь – сутки прочь.
Зимнее утро застыло в раме кухонного окна, подобно полотну неизвестного художника, терзаемого похмельем. Этюд в черно-белых тонах. Желтые пятна светящихся в соседних домах окон были не в состоянии оживить картину.
Кофе обжигал губы. Сигаретный дым стелился над столом туманной пеленой. Чашки, которые попеременно подносили к губам Ирина и Бондарь, тихо звякали, возвращаясь на блюдца. В Иринином блюдце собралась коричневая лужица пролитого кофе.
