сбрасывать на ночь, как одежду, знания…
и давить, как комаров, зудящие обещания…
говорить о небесном, поднимая к небу лицо,
чтобы глотнуть из бутылки…
смотреть как на стенах тени слов колышутся…
и опускать ржавые бесценные дни в копилку
той самой вечности,
которая произносится так же, как и пишется,
без всякого понимания, почтения или трепета
тупым карандашом вечера за легким ужином,
пока на грани ручного безумия и его легкого лепета
ты бродишь по прошлому лабиринтом полуразрушенным…
