Помимо Феликса в этом маленьком таборе есть еще один мужчина — невысокий, заросший до самых глаз черной с проседью бородищей молчун лет пятидесяти. Он курит сигарету с мундштуком и смотрит в потолок. Его, кажется, вообще ничего не интересует.
— Ну, показывай! — командует Феликсу Тёха.
Цыган с готовностью расстегивает замок серой дорожной сумки и выкладывает на пластиковые сиденья две длинные мутоновые шубы. Во второй сумке тоже мутон, а в третьей оказывается норковый полушубок и красивое песцовое пальто с капюшоном. Товар богатый, что и говорить. В магазине даже мутон стоит под полтинник, норка — за полторы сотни, а песец и того дороже.
Тёха осматривает шубы, заглядывает в сумки. Все чисто, без подставы. Феликс вроде бы слово держит.
— А ты не боишься, что мы с этими шмотками свалим? И по хер нам заложники, — спрашивает у Феликса Сапог.
— Ты — свалил бы, — улыбается цыган и кивает на Тёху. — А вот он — нет.
Несколько раз повторив адрес и расспросив дорогу, Тёха, Сапог и Губастый, взвалив на себя сумки, уходят. Я сижу рядом с Феликсом. Шуня уже завела дружбу с цыганятами, о чем-то шушукается с таборными девчонками, строит глазки смуглому парню, предлагает послушать плеер. Вот дура!
Одна из молодых цыганок берет Шунину руку и внимательно рассматривает ладонь.
— О-ё, красавица, судьба твоя злодейка! — нараспев говорит она. — Ждет тебя дорога дальняя, да все мимо казенных домов. Счастье свое ты за спиной оставила, темнота впереди. А в конце пути беда большая будет. Бойся мужчину по имени… Алишер.
Шуня хихикает, выдергивает руку.
— Что я, дура? А таких имен не бывает.
— Позолоти ручку, красавица, — улыбается цыганка.
— Денежек нету, — встряхивает хвостиками Шуня.
Подхожу, дергаю ее за рукав.
— Ты что делаешь?!
— А чего? — хлопает ресничками Шуня. — Пятерочкин, не нуди, а? Ты прям как мой папахен!
— У тебя что, отец есть? — удивляюсь я.
— Ага. И мамулечка-красотулечка.
— А где?
Шуня отвечает матом, в рифму и хохочет.
— Тогда зачем ты… ну, с нами… Жила бы дома…
— Дома ску-ушна-а, — делано зевает Шуня и опять встряхивает крашеными хвостиками. — С вами круче. И никто жизни не учит, — она делает паузу и щелкает меня по носу. — Никто, кроме тебя, Пяточкин!
Время идет. Феликс сказал, что Тёха и остальные должны уложиться в полтора часа. Час уже прошел. Интересно, не кинут нас цыгане? Оглядываю спящих на полу под одеялами детей, дремлющих женщин, бородатого молчуна и думаю — вряд ли. Эти цыгане на кидальщиков не похожи. Да и не сумеют. Нас пятеро… ну, Шуня не в счет. Четверо. И если что, мы отмудохаем Феликса и бородача в два счета. А вообще и мудохать не придется. Тёха кастет достанет — они обделаются сразу.
