— Что же вы конкретно предлагаете, мистер Ломбард? — вкрадчиво осведомился генерал.
— Сколько агентов вы потеряли за последнее время?
— Что-то около двадцати, — поспешил уклончиво ответить начальник отдела агентурной разведки Ребелу.
— Тогда вам прямой смысл рискнуть еще одним-двумя. Вы знаете, кто работает под кличкой Джон Браун?
— Родезийский резидент в Лондоне?
— Он самый. У него в Дар-эс-Саламе есть старый агент. Нет, нет, на вашу операцию Браун его не отдаст. Но кое-что подсказать вашему агенту, например куда, когда и как доставить «посылку», он вполне сможет. Я дам вам к нему пароль для связи. По приезде туда ваш человек — конечно, если его не прихлопнут на границе, — со смехом добавил Ломбард, — должен поместить в газете «Лоукал эдвертайзер» объявление, что ищет квартиру с машиной на два месяца. Желательно на Оушн-роуд. План вполне реальный. К тому же, если он удастся, в сеть попадет не мелкая рыбешка...
Посыльный придет в семь
Сквозь сон Филипп Гомиш услышал пронзительный трезвон телефона.
— Мистер Билфорд? — мягко пророкотала мембрана.
— Э... э... Да, да! — сообразил наконец Гомиш.
— Вас интересует квартира на Оушн-роуд?
— Только если у владельца найдется «пежо». Хотя бы на два месяца.
— Я звоню вам по поручению мистера Эдуардо. Сейчас он в Аруше, но к вечеру вернется и будет ждать вас. Скажем, от семи до девяти. Правда, мистер Эдуардо живет на Палм-роуд, но это совсем рядом с Оушн-роуд. Он оставил вам «пежо» у вашей гостиницы. Номер Т13-7. Т13-7. Посмотрите, устроит ли он вас. Ключ от зажигания в конверте у вас в номере.
Частые гудки отбоя. Гомиш подбежал к двери. Схватил с пола конверт. Так, ключ. Ага, записка: «Рекомендуем агентство «Смит Маккензи», посыльного лучше вызвать на улицу Кваме Нкрумы». Подписи нет.
Гомиш машинально бросил взгляд на часы. 9 часов утра. 3 февраля 1969 года. Святая Мария! Скорее бы все кончалось!
Дар-эс-Салам — «Гавань мира», как назвали этот город арабы, — особенно хорош по вечерам, когда, кажется, на улицы высыпает все его население, чтобы после дневного пекла насладиться освежающим, пахнущим морской солью и водорослями бризом. Привычно лавируя среди неспешно текущей толпы гуляющих, Мунги, посыльный из конторы «Смит Маккензи», в этот вечер мысленно был далеко отсюда, в родной деревне, где не был вот уже два года.
На углу улицы Кваме Нкрумы его остановил резкий окрик:
— Эй, бой! Ты посыльный из конторы Маккензи? Сколько, черт побери, можно ждать?! Я вам звонил уже час назад!
