— Анатолий Александрович!
— Ну-ну, понимаю. И не обижайся. Это полет не с грузовым парашютом. Пойми это и ты...
— Понимаю. А где человек?
— Вот он. Знакомьтесь, капитан.
Из-за спины командира появился рослый человек и протянул мне руку. Пробормотал что-то непонятное, представляясь, и тут же облапил за плечи.
— Значит, с тобой лететь? Не промажешь, к фрицам не угожу?!
— Когда-нибудь прыгали с парашютом, капитан?
— Спрашиваешь!
— Высота будет не больше двухсот метров.
— М-м-да, высотенка маловата...
— Залезайте в кабину. Так. Хорошо. Осталось пристегнуть фалу автомата...
— Не нужен автомат! Я сам! Не новичок, справлюсь!
— Слыхали, что говорил командир полка? Осторожность. Вот так. С фалой парашют откроется через двадцать пять метров. Независимо от вашего умения.
— Готов!
— От винта!
Вот и весь разговор, все знакомство и весь инструктаж перед прыжком в пылающий город.
Кто этот капитан, сидящий позади меня в кабине штурмана, что он будет делать среди повстанцев? Какие мысли роятся у него в голове под конфедераткой польского офицера? Суждено ли мне узнать их? И попросту, будет ли он жив, не отнесет ли его к врагам, не собьет ли его шальная пуля?
Багровое зарево зловещим отблеском плавит гладь Вислы. Черные клубы едкого дыма вытеснили воздух. Удушливый смрад затрудняет дыхание, ухудшает видимость. Видно только под собой. Под крылом пламя. Пылают коробки многоэтажных домов. Огонь, кругом огонь и дым. Дым как туман. Вот в сером месиве дыма вроде мелькнуло темное пятно. Площадь? Вот стрела зеленых огней! Она! Мы над целью. Пора!
— Приготовьтесь, капитан! Захожу!
Капитан вылезает из кабины на крыло, прижимается телом к фюзеляжу, руки накрепко впаялись в борт, голова у него в кабине.
— Скоро?
— Держись, захожу!
Дым, дым и огонь... Резь в глазах, слезы. Где же эта чертова стрела?! Дым, дым...
— Залезай в кабину! Ничего не вижу. Буду заходить снова.
— Н-нет. Буду стоять на крыле. Только не промажь!
Курс на восток. Дальше от пожарищ, дальше от дыма. Снова Висла.
Вспоминаю план Варшавы: от этого моста — улица Маршалковская. По ней — к площади Вилькицкого. Не потерять бы улицу! Высота двести метров, сто пятьдесят, сто. Еще ниже! Иду почти над крышами домов, слева под крылом — Маршалковская.
— Без команды не прыгать! Высота пятьдесят метров. Не успеть!
— Понятно! Только бы найти!
— Надо найти!
Если бы не дым... Бегут под крылом коробки домов, обрываются трещинами — улицами, переулками. Второй, четвертый, пятый. Еще два переулка, и должна быть площадь... Она! И огни! Зеленая стрела! Дым заволакивает площадь... Расплывается зеленая стрела... Прохожу немного вперед, разворачиваюсь назад, опять на Маршалковскую. Второй переулок и площадь. Набираю высоту. Сто пятьдесят метров. Едва виднеется улица, площадь... Стрела!
