— Ты там не чухайся! — наказывали бетонщики.
«Не чухайся!» Как будто от него зависит!
А тут еще, как назло, метель разгулялась.
В зубах у Леши с утра навязли стихи Коли Сытенького, дружка, тоже шофера из двенадцатой мехколонны.
Стороною бегут перелески,
Вдали синеет тайга.
Нелегко шоферу в поездке,
Коль застигнет в пути пурга...
Вот из-за пурги и вспомнились эти стихи. Наворожил вчера Колька, выстукивая их одним пальцем на машинке. Купил недавно пишущую машинку, чудила, и теперь даже письма домой печатает. А ошибок делает уйму!
Вот дьявольщина, опять ползут навстречу два «ЗИЛа».
Занесет, забросает вьюга
Колеи чуть заметный след,
И машины идут с натугой
Без дороги. Дороги нет.
Была бы дорога, так он теперь уже не одну ходку сделал. А тут, дай бог, только к вечеру до дому добраться...
— Эй ты, чучело! — зло окликнул Лешу толстогубый детина из кабины «ЗИЛа». — Сворачивай! Не видишь — золото везу!
Артемовская машина. Золотой концентрат на обогатительную фабрику.
— А у меня цемент! — обиженно огрызнулся Леша.
— Цемент? — шофер явно смягчился. — Ну, проскакивай скорее!
И сам свернул в снег, уступив дорогу.
Лешу вдруг осенило. Он открыл багажник, вынул тетрадь, в которой подсчитывал расход горючего, и, вырвав листок, остановился за поворотом дороги.
«Цемент», — вывел он крупными буквами. Поставил три длинных, как пики, восклицательных знака, приклеил листок на лобовое стекло.
Едет дальше. Навстречу бежит самосвал. Леша сигналит, не снижая ходу. Требовательно. Властно.
Шофер читает: «Цемент!!!» — и сворачивает, уступая дорогу.
Еще одна машина беспрекословно пропускает Лешу. Цемент! Цемент сам себе пробивает дорогу!
«Вот приеду домой, — думает Леша, — и расскажу Кольке. Пусть напишет про цемент стихи. Хорошие стихи получатся. Это уж точно».
Mopж
Автогрейдер залетел в грязь чуть не по самую кабину. Эта огромная машина выглядит сейчас беспомощной и неуклюжей. Кажется, нет такой силы, которая могла бы сдвинуть ее с места.
Гриша Саенко вылез из своей кабины. Он длинный, как жердь, костлявый.
— Эй, друзья милые, помогите! — кричит он ребятам, размахивая шапкой. — Дерните меня малость!
Трактористы подходят к автогрейдеру и молча топчутся возле лужи.
Ничего себе «малость»! Скоба, за которую цепляется трос, глубоко ушла в грязную жижу. Как до нее доберешься?
— Чего вы глаза вылупили? — с досадой бросает Гриша. — Тащите буксир!
