— Неро! — кричу я. — Неро! Где ты?
Слова срываютца с моих губ.
Неро отчаяно каркает пикирует и неистово хлопает крыльями. Я перекрикиваю рев ветра.
— Улетай, улетай! — я машу на нево руками. — Проч! Со мной всё будет в порядке!
Он исчезает.
Мир вокруг меня яростно стонет. Он слишком большой, а я слишком мала. Песок под моими ногами начинает скользить, начинает ползти и сдвигатца - словно он не хочет больше, штобы я существовала.
Паника вцепилась своей когтистой ручищей мне в горло. В моих глазах резь. Я могу и ослепнуть.
«Сделай же што-нибудь. Скорее».
Я надвигаю свою чалму на глаза. Вот. Теперь я могу видеть.
Што я должна делать? Што мне делать?
Почувствовать путь. Спустится вниз. И быть похороненной заживо? Тогда продолжай идти, продолжай идти! И быть стертой с лица земли?
Што я должна делать? Што мне делать?
Песчаная дюна подо мной рухнула. Вот и все. Выбора нет.
Я выкарабкиваюсь.
Темнота.
Жара.
Не могу дышать. О Боже, я не могу дышать.
Што-то сдавливает мне грудь.
Я двигаюсь. Скольжу. Не могу остановитца. Не могу остановитца.
Не могу дышать - должна дышать - должна дышать - не могу дышать - не могу...
Я выбралась. Меня выбросило из песка.
Я пролетаю по воздуху лицом вперед и падаю вниз, больно ударяюсь о землю. Я задыхаюсь. Дышу. Кашляю. Перекатываюсь на бок и сдергиваю свою чалму. Я все кашляю и кашляю, хватаю большими глотками воздух. Я вдыхаю его, упиваюсь им, а мне всё мало.
Затем я хватаю свой бурдюк с водой, полощу рот и выплевываю песок.
Немного погодя, я начинаю приходить в себя и успокаиватца. Я лежу и смотрю вверх на розовое сумеречное небо. Все еще не могу поверить, што я жива.
Затем до меня доходит. Я смотрю на небо. Я могу видеть небо. Первый слабый огонек звезды. Я больше не вдыхаю песок. Ветер исчез. Он прекратился так же быстро и неожидано, как начался.
Я медленно поднимаюсь, встаю на ноги. Отряхиваюсь, и убеждаюсь, все ли мое снаряжение еще при мне. Затем осматриваюсь.
Я на широкой плоской равнине. Песчаных дюн больше нет. От них не осталось и следа. Как будто их и вовсе никогда не было. Будто мне все привиделось.
И я стою окруженная летающими машинами.
* * *
Летающие машины. Флаеры.
Затерянные, спящие под блуждающими дюнами Песчаного моря, кто знает как долго. Неизвестно сколько прошло времени - день, неделя, а может год. А может вся сотня лет. Может с тех самых пор, как их оставили здесь Мародеры.
Все они стоят на песке ровными рядами. Как будто кто-то нарошно их так поставил, думая, што те прорастут.
