— Я же вижу, что ваши.
— Нет, не мои, просто похожи.
— Хм, спросим у фотографа?
— Не стоит.
— Марко.
— Мария, очень приятно. Вы итальянец?
— Да, увлекаюсь современным искусством, особенно фотографией.
— Постойте, — только тут я поняла, что мы говорим по-русски, — откуда вы знаете русский?
— Я здесь живу.
— Давно?
— С детства. Мой папа работал в московском посольстве, а потом женился на русской. Теперь я его понимаю — почему.
— Почему теперь?
— Потому что он когда-то мне сказал, что влюбиться можно только в русскую.
— Неужели?
— Именно.
— Вы уже влюбились?
— Да, только что… когда увидел вас.
Я улыбнулась, сделав вид, что поверила такой лести.
— Я могу вас пригласить на кофе? Или на ужин?
— Может, в следующий раз?
— Да, конечно. Запишите мой номер.
Марко продиктовал номер.
— В любое время, когда вам будет удобно, позвоните. Я буду ждать.
— Хорошо, до встречи.
Я вышла из зала. Девчонки ждали меня возле машины.
— Ты куда пропала?
— Я сейчас с таким мужчиной познакомилась, итальянцем.
— Может, он похож на итальянца, а сам какой-нибудь азербайджанец.
— Нет, итальянец.
— Откуда тут, Маша, итальянцы?
— Ну, бывает же. Его зовут Марко.
— Ладно, — сказала Лера, — в таком случае поехали в итальянскую пиццерию.
Закрутило совершенно неожиданно, жизнь повернулась на триста шестьдесят градусов, наверное, раз двадцать. Я забыла обо всем на свете: о своих подругах, об отсутствии денег, о набойках на летних босоножках, о купальнике из прошлогодней коллекции, об огромном количестве калорий в девяти порциях тирамису, о вредности для зубов сахара в пяти килограммах карамели, которую я сгрызла за это время (а еще говорят, что у влюбленных нет аппетита, не знаю, как у других, у меня он просто зверский), о выдуманном, ужасном и не поддающемуся никакому воздействию целлюлите, о заканчивающемся любимом блеске для губ, навсегда снятом с производства, о моих растрепанных, выгоревших на солнце волосах, от которых в Москве бы ужаснулись все парикмахеры. Зато я радовалась своему естественному светло-шоколадному загару, мягким ступням, которые стали такими не благодаря скрабу для ног, а всего лишь морскому песку и воде, своей чистой, без грамма косметики коже, тоненьким ниточкам бикини и летящему парео, бесчисленным свежевыжатым сокам, дорогому вину на ужин, который проходил всегда под прекрасные звуки музыки, городам, которые сменялись почти каждый день за окном… и тому, что мы были вместе, счастливы и влюблены. Влюблены… как-то неожиданно, смело, быстро, раз и навсегда. Так что никакая сила не в состоянии вернуть нас к действительности.
