– Меня интересует джентльмен, чей труп выбросили в прошлую субботу в Бетнал-Грин.
– Да? – с явным недоумением переспросил сэр Генри. – По какой же причине?
Девлин подался вперед, опершись локтями о стол.
– По-моему, его убил тот же злодей, что и Александра Росса.
Откусив пирог с мясом, Лавджой медленно прожевал и проглотил.
– У вас имеются основания для такого предположения, милорд?
– Имеются. Только, боюсь, пока не могу вам объяснить. Личность жертвы удалось установить?
– Вообще-то, да. Учитывая состояние означенного трупа, это затруднительно подтвердить, однако есть причины полагать, что им может оказаться господин Иезекииль Кинкайд, пропавший из гостиницы под названием «Лук и бык», что на Блу-Анкор-роуд, возле Суррейских доков.
– Иезекииль Кинкайд? – нахмурился виконт. Это имя ничего ему не говорило. – Кто такой?
– Насколько нам известно, он работал агентом в торговой компании «Роузхейвен».
– «Роузхейвен»? Почему-то звучит знакомо.
– Возможно, потому, что ее владелец – мистер Джаспер Кокс, брат юной леди, которая была помолвлена с Александром Россом.
Себастьян уставился на собеседника.
– Это торговая компания заявила об исчезновении Кинкайда?
– На самом деле, нет. Они считали, что тот отплыл в Соединенные Штаты.
Снова эта Америка…
– А что заставляет вас думать, что он не отплыл? – поинтересовался виконт.
Сэр Генри полез в карман сюртука.
– Выяснилось, что пострел, сообщивший констеблям о трупе, вначале поживился вот чем. – На стол легли простенькие золотые часы.
Девлин открыл крышку и прочел гравировку: «С любовью Иезекиилю от Махалы».
– Пожалуй, вы правы, действительно редкое имя. Но если об исчезновении мистера Кинкайда не заявлялось…
– Да нет же, заявлялось. Он не забрал свои пожитки из гостиницы. Как я понимаю, «Балтимор Мери» – корабль, на котором должен был отплыть джентльмен, – ждал так долго, сколько было возможно. Но, в конце концов, они были вынуждены либо отчалить без Кинкайда, либо пропустить прилив. Я осмотрел вещи, которые остались в «Луке и быке», – потер переносицу магистрат. – Там обнаружилось письмо от Махалы, его жены.
В отдаленных уголках сознания виконта забрезжило смутное подозрение.
– Письмо откуда?
– Из Балтимора.
– Так этот Кинкайд был американцем?
– Ну да. Я разве не сказал?
