Сэмми подпрыгнул, затряс руками и в ужасе спросил:
— Как ты меня нашел?
Я тихо засмеялся.
— Это лодочный сарайчик твоего деда. Думал, я не знаю о нем?
Сэмми поглубже забился в угол.
— Кстати, привет от твоей жены, — сказал я.
Вынул из-под куртки пластиковый мешок.
Позвенел.
— Что ты сделал с Мартой? — закричал Сэмми.
Кинулся на меня, ударить хотел.
Я подождал, пока он поближе подбежит, потом врезал ему по рылу.
— Ты ее трогал? — прохрипел он.
— Нет, трахать не стал, — бросил я, любуясь, как бедняга сопляет кровью на грязный пол. — Сэмми, помилуй! За кого же ты меня держишь? Я не геронтофил.
Я наклонился и поднес к его разбитому носу сверток.
— Она мне кое-что подарила. Деньги. Драгоценности. Эта вот статуэтка, тоже неплохо стоит.
— Нет, — зарыдал Сэмми. — Это же обручальное кольцо. Только не оно.
— Спасибо, что напомнил, — кивнул я. — Свое тоже сымай-ка.
Он помотал головой.
— А может, — спросил я, — мне вернуться и снова с Мартой поговорить?
Сэмми сжался.
По его штанам расползлось мокрое пятно.
— Колечко давай, — напомнил я. — А если не снимается, у меня и ножик найдется.
Он протянул мне золотой ободок.
Руки его мелко дрожали.
— Я нашел все, — сказал я, кидая перстень в кулек. — Кроме одного. Бейсбольный мяч, с автографом Марка Мак-Гвайера.
Сэмми нахохлился и с ненавистью глядел на меня.
— Стоит большие бабки, — заметил я. — Полезно, когда пора долги отдавать. Ну, герой? Где ты его спрятал?
Парень замотал головой.
— Мне его отец подарил. За пару дней перед смертью. Мяч не отдам. Это память.
— Память, — протянул я. — Ну, тогда понятно. Папашка — дело святое. Скажу твоим детям, когда придут к тебе на могилу.
Я надел перчатки.
Черные, из кожзаменителя.
Настоящую кожу не ношу, — это ведь жестоко.
— Сейчас пальцы будем ломать, — предупредил я.
Сэмми пискнул.
— Дурак ты, парень, — вздохнул я, помогая ему встать. — Нашел где прятаться. Это ж глухое место. Кричи, хоть лопни, никто тебе не поможет.
Я заломал ему руку за спину.
Отогнул большой палец.
Сэм выл и кричал от боли.
Он бы снова обделался, — да только нечем уже было.
— Пытки — это искусство, — пояснил я. — Древнее и прекрасное. Не вспомнил, где мячик, а?
Я слегка усилил нажим.
— Здесь, — глухо произнес парень. — В шкафчике.
— Молодец. Давай.
Мои пальцы разжались. Он пополз на карачках к ящику.
— Привыкай стоять на коленях, Сэм, — сказал я.
* * *
Я толкнул Сэма, и он бессильно рухнул на стул.
А знаете — я уже привязался к этому дурачку.
Жалко будет, если до утра он не доживет.
