Кир нагнулся к столбу и распутал веревку. Тушкан глядел на него огромными печальными глазами, густо-карими, в длинных загнутых ресницах. Что-то очень знакомое было в тушканьем взгляде, и Кир неуверенно спросил:
— Вовка? Ты, что ли?
Тушканчик не ответил — только махнул хвостом с забавной кисточкой на конце и ускакал в переулок. Кир подумал немного и пошел за зверьком.
В конце переулка стоял опутанный плетьми дикого винограда особняк. Уже наступила осень, и виноградные листья окрасились во все оттенки алого. Домишко был сказочно красив. Кир пихнул ногой скрипнувшую калитку и по садовой дорожке, усыпанной желтыми кленовыми пятернями, прошагал к дому. У оконца полуподвала он остановился и стукнул ногой в стекло. Никто не отозвался. Кир наклонился и гнусаво взвыл:
— О трижды романтический мастер, пустишь ты меня в свое жилище или нет, каналья эдакая?
Минуту-другую в подвале молчали, а потом из-за стекла приглушенно донеслось:
— Кирка, это ты буянишь? Давай заходи. Не заперто.
Кир прошел к незаметной лесенке и, спустившись на пару ступенек, распахнул зеленую дверцу.
В комнате, небольшой и уютной, горел камин. На стене висел здоровенный театральный постер, где черным по акриловой зелени значилось: «Варьете закрыто, артисты разбежались, за ключами обращаться к Варенухе». У камина сидел Джентльмен и чинил примус. Кир велел Анжеле лежать, сам опустился в кресло, вытянул длинные ноги к огню и только после этого поинтересовался:
— Ну, что поделываешь?
— Да вот, как видишь, всё примусы починяю.
Голос у Джентльмена был глуховатый и малость дребезжащий — похоже, уже успел нализаться с утра. Паяльник в его руке давно остыл, и олово смерзлось на кончике серебряной каплей.
Кир покачал головой.
— Не понимаю я тебя. Что за дурацкая работа? Ты же бог. На худой конец — культурный герой. Чего ты заперся в подвале со своими примусами?
Примусов и вправду было много. Примусы загромождали комнату, теснились на столе, спихивали друг друга с каминной полки. На подоконнике и в коридоре тоже ровными рядами стояли примусы.
Джентльмен почесал в затылке паяльником.
— Не те времена, Кирочка. Времена не те. Детям не нужны боги. Им нужны жертвы.
— А кому нужны примусы?
На это Джентльмен не нашелся что ответить и быстро переменил тему:
— Как Ирка?
— Ничего. Бывало и хуже.
— Все рисует? Аматерствует, так сказать?
— Рисует. Церковь нашла какую-то заброшенную на кладбище, и в голову ей втемяшилось эту церковь фресками расписать. Уже четвертую неделю там пропадает.
