Полуоткрытое окно. На небо глянуть не могу, бессонные чернила - восьмёрки Мёбиуса глаз. Внутри сухая пустота.
Мне холодно лежать вот так. С трудом перебираюсь в кресло. За стёклами - осенний ясный день. Гнилое небо тает.
Сижу, пытаюсь снова всё вспомнить. Проблема в том, что у меня неправильная память. Она со мной как будто шутит. Словно каждый раз воссоздаётся новое прошлое.
Трепещет штора, прикрывая подоконник. На нём какие-то ожоги. Осень.
Пробиваюсь сквозь себя. Осколки сумрачных зеркал.
Черноглазая блондинка, больница, Дьявол, Бог…
Осколки. Перевод из подсознания автора. На обложке три странных знака, 2 из них - одинаковые.
Чёрный переплёт чёрной книги. Слова Зла.
Я вспоминаю. Закрытое пространство глаз. Белые молнии капилляров.
Электрические брызги мозга. По стенам ползают пятна. В жёлтой пустыне старых обоев перемещаются точки. А под вечер я начну видеть красное свеченье. Человеческое Проклятье преследует нас неотступно.
Теперь я обязан всё изменить. Будет поздно.
Куклы. Всего лишь. Костюмы. Конечно.
Закончится плачем страданье. И плачем начнётся. Придётся платить…
Часы замедлят ритм сердца. Хрустит секундами бесконечное время.
Я неподвижно просидел в кресле 5 часов кряду.
Пришла пора. Я вспомнил… Избранник!
Они разделились.
Её прочитаешь: с ума убегаешь. Суть - квинтэссенция Зла и Кошмара. Ужасной заразой должна расплодиться и мир навсегда переделать.
Три жёлтых значка на обложке. Меняются строчки, смывается смысл. Смертельным словам подчиняется воля - меняет Судьбу.
Не быть тому прежним, кто хоть страницу прочтёт.
Внутри этой книги для каждого Правда, которую скрыть невозможно. Крик подсознанья как хор голосов. Реальность сметает в своё Ниоткуда.
Второй Сатана Единственным хочет остаться. И быть таковым в Безвременьи вечно. Та книга-убийца S2 в забытом эфире томится и ждёт исполненья. Не будет Спасенья, закончится мир. Она уже здесь. Она ищет.
Бессмертие Смерти (и тот Апокалипсис мрачный).
В себе заключает Начало Конца.
Сумасшедших всё больше. Все, кто читали ту книгу.
2S
Солнце проходит. А боль остаётся.
? Опустела… без неё… Земля 0
Как мне несколько часов прожить?
Выхожу. Брожу. Возвращаюсь.
Город уснёт. А мне не до сна…
Мысли тяжёлые, как комья сырой земли на лопате.
Грустно-глупая мозговая могила.
“Автор расщепляется в романе.”
“Продаём обрезки зеркал.”
Бредовая надпись гвоздём в голове.
Теперь Я - моя Смерть.
Спокойно созерцаю мягкую ночь за окном. Мерцание звёзд.
В глазах моих Старость. Красивая осень. Светит Луна.
