Правая рука смерти | страница 144



– Но… Как же так? – она была потрясена. – Нет, я не верю!

– Вот отчет детектива, – на стол легла синяя папка. – Читайте!

Руки у нее дрожали, буквы расплывались перед глазами. «Я, кажется, начинаю понимать, за что… Почему у меня нет внуков… И почему так не везет Игорю… Это мне за то, что я убивала чужих детей… Расплата… Мне отмщение и аз воздам…»

– Ну? – отрывисто спросил хозяин кабинета. – Что скажете?

– Так это и есть тот случай, о котором вы…

– Нет. У меня другой случай. – Он впился в нее зрачками-буравчиками. – И я все жду, когда же вы вспомните.

– Я… кажется, вспомнила… Молодой мужчина умер от инфаркта. У него была семья. Жена, ребенок. Мальчик. Эта женщина, наверное, вышла замуж… А мальчик вырос…

– Имя, фамилия, адрес? Я все проверю, не сомневайтесь.

– Записывайте.

– Неужели вы и это помните?! – спросил он потрясенно.

– Я все помню…

– Кроме того, что вам действительно следует вспомнить. Меня.

– Я никогда вас раньше не видела, – через силу сказала она.

– Ой ли?

– Клянусь!

– Должно быть, на вашей совести много грехов, – произнес он зло. – Что ж, вспоминайте.

Тамара Валентиновна встала. Ее качало из стороны в сторону.

– Дать вам с собой папку?

– Не надо…

– Быть может, вы все внимательно посмотрите и…

– Не хочу… Зачем? Что это изменит?

– Да, вы правы. Это уже ничего не изменит. Лена, проводи! – крикнул он.

Управляющей пришлось одной рукой обнять ее за талию, другой держать за руку, Тамара Валентиновна шла с трудом. Могильные камни в ее воображении множились, теперь она уже не была уверена ни в чем.

Когда закрылась дверь кабинета, Брыль взял в руки фото и хмыкнул:

– Миленький коллаж. Марина Погосян… Ха-ха! А упрямая оказалась тетка. Ладно, продолжим.

Сельдь под шубой

Дело шло к развязке. Осталось их дожать и сделать финальный аккорд. И все. Он свободен и счастлив. Помоги себе сам, вот как это называется. Потому что светила медицинской науки только деньги сосут, как пиявки кровь, и намеренно затягивают лечение. Они жиреют, а он сохнет, мучается. Бессонницей страдает, а когда, наконец, засыпает, видит кошмары и кричит во сне. Сколько бы это продолжалось, не возьмись он за дело сам? Еще год, два, три? Всю жизнь? Но какая же это жизнь?

Однажды в элитном клубе в центре Москвы он случайно встретил Брагина. Тот был в компании девицы модельной внешности, сногсшибательной блондинки. Брагин с улыбкой потягивал виски и обнимал свою спутницу с видом собственника. Вид у Анатолия Борисовича был вполне довольный.