– А где Вера? – Так звали пятую жену Евгения. Вера любила его по-настоящему, жила ради него, хотя порой он так доставал её, что она ссорилась с ним, и они подолгу не разговаривали. Батурин в такие периоды уединялся в мастерской, среди своих картин.
– Откуда мне знать, где Вера. – Голос хранил равнодушие. – Выпить не предлагаю, а то мне мало останется.
– Нашёл проблему. Закончится, купим ещё. – Он повернулся к Астахову. – Дмитрий, познакомься. Известный поэт, бард, художник Евгений Батурин.
– Известный, – буркнул Евгений. – В узких кругах.
– А это физик Дмитрий Астахов, занимается космологией. В скором будущем должен получить нобелевскую премию за открытие параллельных вселенных.
– За космологию нобелевских премий не дают. – Астахов скромно улыбался.
– Зачем они, параллельные вселенные? И так тошно от всего этого. А тут – параллельные. – Батурин махнул рукой. – Впрочем, какая разница. Всё равно стаканов не хватает.
Василий в момент принёс пару стаканов, которые приняли содержимое бутылки. Выпили за встречу.
– Объясни, где Вера? – поинтересовался Петровский.
– Ну откуда мне знать? Мы с ней разошлись пять лет назад.
– И ты один?
– Один.
– Новые песни пишешь?
– Пишу. А что толку? – Он глянул придирчиво на Василия. – А ты? Всё строчишь дурацкие романы?
Это были неприятные слова. Оскорбительные. Петровский их никак не заслужил. Однако ссориться ему не хотелось. Он взял рассудительный тон.
– Почему дурацкие? Люди читают.
– Люди читают всякую х…йню. А ты лижешь власти жопу и приучаешь их делать то же самое.
Теперь Василий не стал себя сдерживать, сказал то, что думал:
– Твой характер причина твоих проблем. Так что во всём вини самого себя. А то, что я последовательно подталкиваю власть к положительным изменениям, называй, как хочешь. Меня это не волнует.
Он поднялся, намереваясь немедленно покинуть Нижний буфет, но вспомнил про обещание решить мелкую проблему. Василий не хотел, чтобы прозвучали хоть какие-то упреки. Достав деньги, он отсчитал столько, сколько стоила бутылка сухого вина, протянул оторопевшему Астахову.
– Прошу тебя, выпей с известным бардом. А я очень спешу.
Погода вконец испортилась. Низкие мрачные облака утюжили город. Холод заполнял уличное пространство.
«Идеальной власти не бывает, – думал Василий, шагая в сторону Садового кольца. – Можно конфликтовать с ней, можно плевать на неё, можно лебезить перед ней, а можно подталкивать её к благотворным изменениям. Каждый выбирает своё. А история потом рассудит.»
