Где нету будней серости, и будущего тоже,
Бесчисленные множества эскизов
Они на стенах, падают с карнизов, и, да, они пусты.
Задумка родилась и похоронена в бумаге.
Но вы взгляните на сию скульптуру — разве не это пустота?
Ее я воплотил, терзая страждущую душу,
Ну, так зачем ей жить, бездарной копии оригинала,
Страдая, как и я?
За что меня бог наградил неприязнью своей?
Зачем мне эта золотая клетка,
Когда моим соседом стала вечная тоска?
Не плачь, мой гость, возьми скорее ключик,
И выпусти меня на волю,
Пингвина, неспособного летать.
Туда, где мерно плачут небеса, не в силах поменять мой жребий.
Да, я хочу, но не могу исправить книгу судеб.
Мой выбор — уничтожать и созидать.
Из лета в зиму, мыслью и движением руки,
Веянием идеи вертится планета, две стороны одной монеты.
Я буду продолжать ваять и бить свои скульптуры,
Пока не отыщу ее, единственную красоту,
Которую лепил из глины в детстве.
А что поделать?
Ведь жизнь моя — лишь танец на воде.
Круги расходятся и снова затихают.
Так пусть же статуя надменная сия —
Ошибка на дороге к совершенству,
Проклятие и горькое блаженство,
Сейчас же и немедля обратится в пепел…
