— Ну нет! — капризно воскликнул мертвец. — Теперь я тебя никуда не пущу. Работа и до завтра подождет; ну иди же сюда, я вправду не понимаю, чем тебя обидела…
С этими словами то, что осталось от Кати — без сомнения, двигалось тело с той же неповторимой, зовущей грацией — отбросило прочь одеяло и потянулось к Димычу. Намертво скованный ужасом по рукам и ногам, он лишь крепко зажмурил глаза…
… и проснулся.
Тут же уши ему резанул всплеск натужного хрипа, донесшийся из соседней комнаты — видимо, предыдущий такой хрип как раз и вырвал Димыча из паутины кошмара.
От оставшегося со сна ледяного, пробирающего дрожью вакуума внутри мигом не осталось и следа. Димыч сгреб с тумбочки подле дивана блюдце со шприцем и опрометью ринулся к Флейшману, зацепившись по пути ногой о дверной косяк.
Флейшман на кровати хрипел — ему наверняка хотелось корчиться бы от нестерпимой боли, однако измученное болезнью тело не имело сил даже на это. Отбросив одеяло, Димыч, как и накануне, перехватил дряблую руку повыше локтя найденным в аптечке вместе со шприцами резиновым жгутом, вогнал иглу в вену, даванул поршень, осторожно вытащил иглу, протер ранку комком ваты, пропитанной одеколоном (не догадался в спешке, кретин, до укола кожу протереть!), и предался тревожному ожиданию.
Наконец тучный старик (теперь, навзничь лежа безжизненной кучей плоти, не доставляющей хозяину ничего, кроме страданий, Флейшман казался куда как старше своих пятидесяти с хвостиком) зашевелился, скрипнув кроватью. Димыч наклонился к нему.
— Легче?
Флейшман кивнул.
— Говорить — можете?
— Д… д… да, — последовал ответ сквозь все еще плотно стиснутые зубы.
Флейшману явно не хотелось говорить. Наверняка, не хотелось ему вовсе ничего. Если б он только мог, если б достало на это воли, умер бы сейчас же, дабы избавиться, убежать от новых приступов страшной боли. И это последнее, подумал Димыч, хорошо. Избавление от боли дарят вот эти самые уколы морфия. А сделать инъекцию, кроме него, Димыча, некому…
— Тогда продолжим, — распорядился он. — Время дорого — вы, чего доброго, вот-вот умрете… В общем, будете искренни, буду колоть вам ваш морфий. Невозбранно. До самой смерти. Или же сиделку вызову и денег на нее оставлю, уходя.
По глазам старика видно было: он отлично понимает, что в случае его неискренности Димыч не задумается уйти и оставить его одного, беспомощного, беззащитного перед болью. Злоба, бессильная злоба струилась из его водянистых глаз…
