Я прошел в угол и посмотрел на стул. Не особенно тяжелый, дешевенький, деревянный кухонный стул. Ничем не примечательный. Но крепко сколоченный. На одной ножке остались следы крови.
— Вы уже сняли отпечатки с этого стула?
— Сняли. Интересный случай. В этой комнате сотни отпечатков. Десятков разных людей. Чтоб в них разобраться, надо работать годами. Но с двух предметов мы не смогли взять никаких отпечатков. Вот с этого стула и с ручки от входной двери. Кто-то их обтер. Во всяком случае, так оно выглядит. Очень даже странно. Ничто больше не было вытерто, даже нож, которым она порезала себе вены.
— Гематологи здесь уже побывали? — спросил я.
— Да. Пришли и ушли.
— Ладно, — сказал я. — Можно мне позвонить? Я хочу согласовать с лабораторией.
Он пожал плечами:
— Пожалуйста.
Я прошел к телефону, взял трубку и набрал номер бюро прогнозов погоды. Когда в трубке раздался голос, я сказал:
— Дайте мне доктора Лэйзера, пожалуйста.
— …солнечно и прохладно. Вечером перемежающаяся облачность, повышение температуры до…
— Фред? Говорит Джон Бэрри. Я сейчас здесь, в квартире.
— …возможны ливневые дожди.
— Да, они говорят, что пробы были взяты. Вы уверены, что у вас их еще не получили?
— …завтра ясно, значительное похолодание…
— А, понимаю. Ладно. Хорошо. Правильно. Еду.
— …ветер восточный, слабый до умеренного…
Я повесил трубку. Никто не обратил на меня внимания, когда я уходил.
В понедельник на меня нашло скверное настроение. Почти все утро я просидел, попивая кофе и куря сигареты и ощущая при этом противный, кисловатый вкус во рту. Я продолжал твердить себе, что прекрасно могу это дело бросить и никому от этого убытка не будет. Я мог только напортить.
Кроме того, если разобраться, то вины Уэстона тут не было. Хоть мне и хотелось найти виноватого, его я винить не мог. К тому же и человек он старый. Я только попусту тратил время. Я пил кофе и упорно убеждал себя в этом. Пустая трата времени.
А остановиться не мог.
Где-то около полудня я поехал на машине в лабораторию Мэллори и вошел в кабинет Уэстона. Он просматривал какие-то слайды и записывал свои наблюдения на диктофон, стоявший на столе. Когда я вошел, он прекратил это занятие.
— Хэлло, Джон. Какими судьбами?
Я спросил:
— Как вы себя чувствуете?
— Я? — Он засмеялся. — Прекрасно. А как ты себя чувствуешь? — Он кивнул на мою забинтованную голову.
— Ничего. — Я взглянул на него. Руки он убрал под стол.
— Болят? — спросил я.
— Что?
