И вот уже зазвенели ключи, защёлкал замок, распахнулась входная дверь, в нос ударил сложный запах жилой квартиры… здесь же не живёт никто? Скрипка попытался понять, в чём дело, но, видимо, кровь циркулировала в его теле неравномерно, и мозгу не хватало кислорода для слаженной работы.
Двухкомнатная квартира стандартной для девятиэтажек планировки, длинный коридор между кладовкой и кухней… и что-то леденящее, отрезвляющее…
Лиза тянула влево, в спальню, и крылышки у неё за спиной в который уже раз пропали.
— А что там? — Сергей кивнул на закрытую дверь прямо напротив входной.
Оттуда ловкими щупальцами тянули сквозняки опасности.
— Там? А, муть какая-то, хозяйские вещи, они закрыли на свой ключ… идём же! Идём!
— Мы… — Скрипка заговорил, но голос предательски сел, пришлось откашляться. — Мне кажется, мы слишком торопимся, Лиз…
— Да-а-а? Что ты говоришь? — мурлыкала девушка, ловкими пальцами расправляясь с его ремнем.
Безуспешно.
Видимо, она раньше не встречалась с хитроумными механическими пряжками, которые так обожал белый маг.
— Мы торопимся, — уже твёрже повторил он.
У него никак не получалось разобраться, что за опасность таит в себе эта квартира. Мало ли, а вдруг вернулись хозяева и намерены требовать оплату за полгода вперёд. Или пробрались воры и сейчас оглушат незадачливых любовников… а то ещё и попользуются случайной девочкой… зато в мозгу что-то щёлкнуло, и он понял, что будет делать дальше.
— Не спеши, моя радость, не надо. Мне достаточно краткого взгляда на тебя, и дыханья, и больше, о, поверь, ничего мне не надо…
Лиза оторопело замерла и уставилась на Сергея, как на двухголового.
— Эт… это ты чего сейчас?!.
Он улыбнулся, подхватил её на руки, осыпая поцелуями, и вынес прочь из квартиры:
— Я читал тебе стихи.
— Ты чего, пишешь стихи?!
— Не я, а один мой знакомый в Москве.
Сергей уверенно прошагал по лестнице вниз, вышел из подъезда… Лиза не шевелилась, только всё крепче сжимала руками его шею.
— Он пишет немудрёные, порой даже детские стихи, но ведь пишет-то не для того, чтоб его хвалили критики, а чтобы спеть под гитару своей любимой девушке. Ну и чтоб друзья тоже спели, если захотят.
Лиза покраснела. Прошептала:
— И ты… ты захотел мне спеть?!
— Нет, — рассмеялся Серёжа. — У меня голос не подходящий, не для таких песен. Зато я хорошо их читаю стихами.
Внутри медленно разжималась пружина дурных предчувствий. Что всё-таки было с той квартирой? Да какая разница. Главное, что это осталось позади. А впереди…
