— Еще полгода так бухать будешь — цирроз и смерть, — веско сказал ему Сергей вместо «здравствуйте». — Понял?
— Д-да… понял…
— Ну и отлично. Так к центру-то как проехать? Нужно здание РОВД.
— А вот сейчас п-прямо и до уп-пора…
— Спасибо, — кивнул ему Скрипка. — И не пей, а то правда скоро копыта отбросишь.
— Сп-пасибо, Сергей Витальевич…
Валуйский дал газу, и они поехали дальше.
— «Сергей Витальевич»? — удивленно переспросила Лена. — Откуда это он вас знает, да еще по отчеству?
— Телевизор, — страдальчески сморщился Скрипка. — Я же в телешоу этом победил, будь оно неладно, в третьем сезоне. Физиономия запоминающаяся, фамилия тоже. После той программы думал налысо побриться вообще, чтобы на улицах не так узнавали. Сейчас полегче, в Москве-то полно народу, но стоит выехать куда-то за пределы, как опять начинается… Достают порой дико.
— Обратная сторона популярности, — хмыкнул Краснов. — Хорошо, что я не засвечен.
— Ну, а у нас вообще наоборот, — проворчал Валуйский, тормозя у серого здания с решетками на окнах. — Наша служба и опасна и трудна, и на первый взгляд ни разу не видна. Выгружаемся, граждане менты и экстрасенсы, приехали.
Выбиравшегося последним Краснова Игорь поймал за рукав и поманил к себе.
— Есть к вам просьба, Ярослав Олегович… — начал он, неловко глядя в сторону. — Как бы так выразить-то… Ну… А, черт, да посмотрите вы у меня в голове, вы же умеете!
— Уже, — усмехнулся Краснов. — Я понял. По возможности буду ее беречь. Кроме того, могу сразу успокоить — к Скрипке у нее ничего нет.
— Правда? — расцвел Валуйский. — Ой, спасибо, слушайте… камень с души!
— Не за что, — пожал плечами Ярослав. Пожав протянутую Валуйским руку, он захлопнул дверцу и пошел догонять Лену со Скрипкой, уже беседовавших с дежурным. Фургончик за спиной взревел, разворачиваясь, и укатил в сторону Москвы.
…Дежурный с ходу направил их к следователю Первухину — видимо, был проинструктирован заранее. Поднявшись на второй этаж и вволю поплутав по узким коридорам, они наконец нашли кабинет с нужной табличкой.
Следователь Первухин оказался полноватым блондином лет сорока, некогда коротко стриженным, а сейчас как-то неопрятно обросшим. Взгляд, тем не менее, у него был вполне профессиональный: цепкий, за секунду оценивший каждого из вошедших в его кабинет.
— Вы из Москвы? — вместо приветствия спросил он, вставая из-за компьютера и обращаясь к Краснову — видимо, принял его за старшего. — За делом Красильниковой?
