– У меня специфическая? – окончательно обиделся «витязь». – Да это тебя татарским хером сделали, безносый. Сразу видать, что без чина, без чести, а еще на словесное поприще лезет. Ну кто ты есть такой, какого рода, где доблесть проявил, с чего возомнил, что правду ведаешь и можешь ею делиться?..
Не добившись ответа на вопрос по поводу доблестности и родовитости, «витязь» обернулся к набитому залу и челюсть его почти дрожала, но не от страха:
– Эх вы, оглоеды, я же к вам за вспоможением явился, а теперь обида у меня на вас большая. Все вы тут – подложные, о Рязани-городе не печалитесь, да и за русскую землю радеете неистинно. Одеты богато, как лучшие люди, но мыслями и речами – холопья низкие.
Путята легким толчком уронил трибуну, сгреб докладчика в комок и поволок в угол, чтобы примерно там наказать.
– Поскольку ты человек безродный и подлый, то наказанию будешь подвергнут телесному. Ввиду отсутствия кворума бить тебя стану один. Будет тебе и калинка-тошнилка и малинка-морилка.
Тут к «витязю» и подскочило двое здоровенных дядек из охраннной организации с сияющими от усердия физиономиями. Подскочили и вскоре упали. Один из них получил обушком чекана промеж бровей, а другому Путята двинул своим стальным наличником в лоб, успокоив всерьез и надолго.
– Вот и конец ристалищу-дристалищу, – объявил «витязь». – Быть мне с вами противно, потому как вы невежи, поганства исполненные, а убить вас всех – времечка сегодня нет, торопиться же в этом деле не хочется.
Путята сгреб со стола президиума подряд все угощения – в свою котомку – и пошел обратно, придавив по пути сапогом низко расположенного докладчика. Тот как раз ползал по ковру, пытаясь найти свои очки. Заодно и цепь золотая свесилась с шеи.
– А может кто из вас хочет узнать правду-истину о гибели городов русских? – молвил «витязь», остановившись вдруг.
– А никому это и не надо знать, злодей, – закричала какая-то женщина со строгим, словно закопченным лицом. – Мы за дружбу народов…
Завтра был судный день. В ад провалиться или в рай вознестись. Или туда, где бурчание голодного брюха, мешки под глазами, вечерняя тоска по противоположному полу, серые ничем не прикрытые стены и нестиранные носки. Ну, или туда, где начнется как будто уже безнадежно завершившаяся жизнь, где течет сладкое рейнское вино, блондинки не заставляют себя долго уговаривать, а руки сжимают обитый мехом руль новенького мерседеса «S600». Или раритетного кадиллака «Флитвуд» 1959 года, шестиметрового, с разлетающимися крыльями, с восьмицилиндровым мотором на триста пятьдесят лошадей.
