— Может вы оставите моего спутника в покое, и найдете себе тренажер получше? — Подавив улыбку, поинтересовался Т'мор.
— Чо? — Вышибала застыл на месте, удерживая Штыма за плечи, на весу.
— Я говорю, чем качать мышцу, используя моего ученика в качестве силового тренажера, лучше сходи на кухню, и позови хозяина.
— Так это… этот с вами, что ли? — Опуская наземь Штыма, пробормотал вышибала. Получив в ответ кивок, он отошел на шаг назад. — Ну дык, извините… Я-то думал, опять шелупонь чего стянуть хочет… а оно вон как…
— Ну да, сапоги он мои украсть хотел, а напротив сел, чтоб я его наверняка заметил… — Вздохнул Т'мор, и вдруг рявкнул, — хозяина зови!
Вышибала тут же исчез, а маг, покачав головой взглянул на своего спутника.
— Ну, а ты чего молчал?
— Да… как-то так получилось. Растерялся… — Пожал плечами мальчишка.
Хозяин корчмы, появившийся у их стола меньше чем через минуту, толстенький, кругленький, эдакий ухоженный колобок, смерил взглядом замызганного паренька, и скривился. Простой серый плащ Т'мора, его также не впечатлил.
— Господа, вы уверены, что у вас хватит денег на обед в моем заведении?
— Приличные люди, при встрече, сначала приветствуют друг друга, любезнейший. — Хмыкнул Т'мор, в ответ на не блистающие вежливостью слова хозяина корчмы. — Но, глядя на вас, я согласен не придавать значения этому упущению. В конце концов, вы же можете и не считать себя приличным человеком… А теперь возьмите карандаш и запишите заказ.
— Да как ты… ты… во-он! — Заверещал вдруг сорванным фальцетом «колобок», наливаясь багровым цветом.
— То есть, я так понимаю, ты отказываешься нас кормить? — Осведомился Т'мор, также переходя на «ты».
— Вон отсюда….. и….. отребье! — Вновь завопил «колобок».
— А вот оскорблять не надо. Хоть я и не боевой маг, но сил развалить твою халупу, у меня достанет, уж поверь. — Хмыкнул Т'мор, снимая плащ и поднимаясь из-за стола. Штым смотрел на него с недоумением, а вот кабатчик вдруг резко побледнел.
— Прос-стите, господин маг, не признал… неожиданно… в такой компании, понимаете… — Забормотал «колобок», не сводя взгляда с ленты преподавателя Драгобужского университета, на шее гостя…
— Заказ прими, олух! — Фыркнул Т'мор, усаживаясь на стул.
— С-сию же минуту. Вс-се сделаем… — Карандаш в руке кабатчика зашнырял с бешеной скоростью, записывая названия блюд, под диктовку арна.
— Все как всегда. — Покачал головой вслед улепетывающему на кухню колобку, Т'мор. — Статистика, чтоб ее… А, к дьяволу все. Штым!
