Афганистан, таинственный и чудный, гончарно-золотой, с лазурью минаретов, с зеленым холодом чистейших горных рек, с прозрачным ледником Гиндукуша, резной и розовый, как виноградный лист, огненно-малиновый, как песок Регистана. Твой народ, возвышенный и благородный, — вольные одежды твоих бесстрашных воинов, тюрбаны твоих величественных мулл, шелковые покровы твоих смуглых стыдливых красавиц. За что тебе такая мука, такая жестокая доля? Два века бомбят твои арыки и дувалы, жгут реактивными снарядами твои сады и детские люльки, посыпают горячим пеплом твои кладбища и хлебные нивы. Какой небывалый клад зарыт в твоих красных, как перец, землях, если к нему испокон веков стремились армии Македонского и Бабура, экспедиционные войска англичан и генерала Скобелева, "ограниченный контингент" в советских панамах и американские морпехи с авианосца "Энтерпрайз"? На стыке Индии и Китая, Пакистана и Ирана, России и Средней Азии — шарнир, на котором вращаются цивилизации и религии. Пуштуны, самый бедный в мире народ, отбиваются от самой богатой и бесстыдной страны, которая, квадрат за квадратом, заваливает Афганистан взрывчаткой, а потом на растерзанные кости детей и женщин, с пасторским благословением, сбрасывает пакеты с гуманитарной фасолью — мерзкое фарисейство безвкусной и бесстыдной Америки.
Не верьте лжи о "войне цивилизаций", о кровавых фанатиках, напавших на просветленных агнцев. Это ложь Голливуда, Си-Эн-Эн и Сванидзе, которые страшнее, чем "сибирская язва" и "коровье бешенство". На земле совершается мировое восстание, которое кочует из века в век, из народа в народ, из веры в веру. Октябрьская Революция захлебнулась в мокроте "кремлевских старцев", умерла, затоптанная "перестройщиками", исчахла под топором расчленителей СССР. Но дух Революции бессмертен, как Христова проповедь, как любовь матери, как возмездие за "слезу ребенка". "Дух дышит, где хощет", и сегодня он дышит в среде палестинских повстанцев, боливийских партизан, генуэзских мятежников, пуштунских стрелков, иранских имамов, требующих для мира высшей, завещанной Богом справедливости.
О чем в этот Судный час — русская дума? О чем грезят умирающий ветеран Сталинграда, мать-одиночка, вдова командира "Курска", инвалид чеченской войны? Куда пойдут русские? По маршальскому мановению маленького Наполеона — в Кандагар, отлавливать американский спецназ, крошить "ураганами" мечети и жилища пуштунов? Станут креститься на сусальную лысину Лужкова, принимая ее за маковку Храма?
