Прорабы духа | страница 33
Под колыбелью раскрылась могила.
Ров подо мною — рок надо мной.
А в небесах ненасытным уроком
воет душа,
что в сердцах самовольно нажала курок.
Рок над землей, где семья моя, — рок.
Чем я служил в эти светлые годы,
кроме стихов, что попутно изрек?
Я для народа домашнего был как бы громоотводом.
Трещит позвоночник. Такой уже рок.
~~~
Просто — наше шоссе к шиповник.
Дождь из облачка невпопад.
Как подошвы чьих-то шиповок,
лужи гвоздиками торчат.
Я всему говорю спасибо —
непосильного счастья боль,
непосильное небо синее,
непосильно земная соль.
~~~
Город кормит деревню
молоком и белком.
Мчит автобус вечерний,
как авоська, битком.
А деревня столицу
кормит пищей умов,
интеллектуалистов
просвещает Белов.
Исчезает деленье —
кто писал, кто косил.
Город кормит деревню,
как родителей сын.
С трактористом с Арбата
я сижу у костра.
Инженеры обратно
пополняют крестьян.
Говорю неуверенно:
«Как, земляк?»
«Город — корни деревни, —
отвечает. — Верняк!»
Как тоскуют другие
по полям и лесам,
у него ностальгия
по арбатским дворам.
Как тоскует колхозник
по березам в Москве,
две ампирных колонны
ему снятся во сне.
Чую переселенье
человечьих широт.
Может, новый Есенин
в этом сломе взойдет?..
Прощай, города детство!
Мы уходим под сень
городов деревенских,
городских деревень.
~~~
Где они полюбили,
не береза бела —
скорлупой облупились
два ампирных ствола.
Той колонны известка,
чувство первое то
белоснежней березки
забелило пальто.
Ты спиной прислонялась.
В черном драпе была.
На лопатках остались —
как два белых крыла.
Где-то бродишь по свету?
Путь твой плох и хорош.
Только крылышки эти
все с себя не сотрешь.
Мыслящий промышленник
Мой портрет сегодня —
мыслящий промышленник.
У него боксерская скуловая мышца.
Его зубы крепки от строганины.
Он в речах не терпит
абстракционизма.
Ветер вырывает папки из-под мышек.
Мыслите,
мыслите честно, без ботвы!
Есть борьба тяжелая
мыслящей промышленности
с легкою промышленностью болтовни.
Он сейчас мозгует, нынешний промышленник,
чтоб в Париже газу русскому синеть,
в Орше, в Перемышле
чтобы не прошмыгивала
мимо покупателей естественная снедь.
Мыслите о тайне синевы рублевской
и не забывайте, грезя о фиалках,
почему колготки семирублевые
стоят ровно столько же,
сколько кофеварка?
Мыслящий промышленник схож с Роденом.
Он завод колготок ставит на поток,
чтобы золотая линия одела
сто сорок миллионов ждущих ног.
Некая блюстительница ухмыльнется колко,
но и ей зимою без них нельзя.
Нравственней гораздо завод колготок,
чем о бабской доле
абстрактная слеза!
Сделайте, сделайте, сделайте хоть что-нибудь!
Книги, похожие на Прорабы духа