— Бампа? — В голосе Грега промелькнуло удивление, но для него это было равнозначно изумлённому воплю. — Он убил Бампа?
— Вот именно.
— Ты сказал об этом Дейву Ньюсаму?
— Нет, и не собираюсь. Я хочу сам разобраться с этим психом, если смогу.
— Кажется, твой парень не пацифист.
— Всё-таки убить кота и убить человека — разные вещи, — сказал Морт, — и к тому же я думаю, что справлюсь с ним скорее, чем Дейв.
— Что ж, может быть, ты и прав, — согласился Грег. — С тех пор, как ему перевалило за семьдесят, Дейв стал немного медлительным. Что я могу для тебя сделать, Морт?
— Прежде всего я хотел бы знать, где этот парень остановился.
— Как его имя?
— Не знаю. На рассказе, который он мне показал, написано «Джон Шутер», но в разговоре ему хватило ума намекнуть, что это псевдоним. Похоже, так оно и есть. В любом случае не думаю, что он зарегистрировался под этим именем, если остановился где-нибудь в здешнем мотеле.
— Как он выглядит?
— Примерно шести футов роста, сорока с чем-то лет. Лицо побито погодой, всё в морщинах.
Морт говорил, и перед ним отчётливо встало лицо «Джона Шутера», будто лицо духа, плавающего в искривлённой поверхности магического кристалла медиума. Писатель почувствовал, что руки покрываются мурашками, и поёжился. Внутренний голос нашёптывал ему: он либо ошибается, либо намеренно вводит Грега в заблуждение. Разумеется, Шутер опасен. И чтобы понять это, даже не обязательно было видеть, как он поступил с Бампом. Морт мог понять это вчера по выражению глаз Шутера. Тогда стоит ли изображать из себя героя?
Потому что. В нём заговорил ещё один внутренний голос, и с опасным упрямством. Просто потому что, вот и всё.
Первый внутренний голос с беспокойством спросил: Ты хочешь показать ему, какой ты сильный? Неужели всё дело только в том, что ты хочешь показать ему, какой ты сильный? Но второй голос не стал отвечать и погрузился в молчание.
— Судя по твоему описанию, он похож на добрую половину фермеров, живущих в округе, — с сомнением произнёс Грег.
— Есть пара примет, по которым его легко узнать, — добавил Морт. — Во-первых, он южанин и говорит с сильным акцентом. Носит большую чёрную шляпу — фетровую, кажется, — как у квакеров. И у него голубой фургон «форд» начала семидесятых. Номера штата Миссисипи.
— О'кей, это уже лучше. Я поговорю с людьми. Если он поблизости, кто-нибудь должен об этом знать. Номера другого штата в это время года должны привлечь внимание.
— Я знаю. — Что-то ещё медленно всплывало в сознании писателя. — Первым делом поговори с Томом Гринлифом. Вчера, когда я беседовал с этим Шутером у озера, Том как раз проезжал мимо на своём «скауте». Он помахал нам рукой, и мы ему в ответ. Том должен был хорошо его разглядеть.
