- Еще полгода так бухать будешь – цирроз и смерть, - веско сказал ему Сергей вместо «здравствуйте». – Понял?
- Д-да… понял…
- Ну и отлично. Так к центру-то как проехать? Нужно здание РОВД.
- А вот сейчас п-прямо и до уп-пора…
- Спасибо, - кивнул ему Скрипка. – И не пей, а то правда скоро копыта отбросишь.
- Сп-пасибо, Сергей Витальевич…
Валуйский дал газу, и они поехали дальше.
- «Сергей Витальевич»? – удивленно переспросила Лена. – Откуда это он вас знает, да еще по отчеству?
- Телевизор, - страдальчески сморщился Скрипка. – Я же в телешоу этом победил, будь оно неладно, в третьем сезоне. Физиономия запоминающаяся, фамилия тоже. После той программы думал налысо побриться вообще, чтобы на улицах не так узнавали. Сейчас полегче, в Москве-то полно народу, но стоит выехать куда-то за пределы, как опять начинается… Достают порой дико.
- Обратная сторона популярности, - хмыкнул Краснов. – Хорошо, что я не засвечен.
- Ну, а у нас вообще наоборот, - проворчал Валуйский, тормозя у серого здания с решетками на окнах. – Наша служба и опасна и трудна, и на первый взгляд ни разу не видна. Выгружаемся, граждане менты и экстрасенсы, приехали.
Выбиравшегося последним Краснова Игорь поймал за рукав и поманил к себе.
- Есть к вам просьба, Ярослав Олегович… - начал он, неловко глядя в сторону. - Как бы так выразить-то… Ну… А, черт, да посмотрите вы у меня в голове, вы же умеете!
- Уже, - усмехнулся Краснов. – Я понял. По возможности буду ее беречь. Кроме того, могу сразу успокоить – к Скрипке у нее ничего нет.
- Правда? – расцвел Валуйский. – Ой, спасибо, слушайте… камень с души!
- Не за что, - пожал плечами Ярослав. Пожав протянутую Валуйским руку, он захлопнул дверцу и пошел догонять Лену со Скрипкой, уже беседовавших с дежурным. Фургончик за спиной взревел, разворачиваясь, и укатил в сторону Москвы.
…Дежурный с ходу направил их к следователю Первухину – видимо, был проинструктирован заранее. Поднявшись на второй этаж и вволю поплутав по узким коридорам, они наконец нашли кабинет с нужной табличкой.
Следователь Первухин оказался полноватым блондином лет сорока, некогда коротко стриженным, а сейчас как-то неопрятно обросшим. Взгляд, тем не менее, у него был вполне профессиональный: цепкий, за секунду оценивший каждого из вошедших в его кабинет.
- Вы из Москвы? – вместо приветствия спросил он, вставая из-за компьютера и обращаясь к Краснову - видимо, принял его за старшего. – За делом Красильниковой?
