Я был плохим. Да, ты права, не спорю,
Был хуже всех — отцов, мужей, людей.
Я не сочувствовал чужому горю
И не искал сочувствия нигде.
Я не старался с этой жизнью ладить,
И спорить с ней я тоже не хотел,
Писал не денег и не славы ради,
Писал тебе… Я просто жил и пел.
Я совершал ошибку за ошибкой,
Не различал ни в чем добра и зла,
Склоняясь только пред твоей улыбкой,
Пред отблеском обманного тепла.
Ни прошлое меня не волновало,
Ни будущее — что мне времена,
Когда заря над городом вставала
Из одного, из твоего окна.
Я знал, что жизнь встает с другим рассветом,
И все цветет от солнечных лучей,
Но для тебя я забывал об этом,
И для тебя я был всегда ничей.
И вот теперь, когда закрылся ставень,
И нечем жить, и улица темна,
Ты не имеешь права бросить камень
В того, кто пел у твоего окна.
1947
