Я не верю больше даже снам,
Что всегда казались необманными:
Если ты приник к иным волнам,
Ты еще не взят Иными странами.
Я не верю больше в гордость слов,
Что веками в наших душах выжжены,
Потому что души их творцов
Были так же, как у нас, унижены.
Я не верю в синь небесных гор,
В вечный ход планетного движения,
Потому что каждый метеор
Был частицей света до падения.
Что ж сказать о грубом и земном
Счастьи, подневольном и утраченном?
Разве мы сравним его со сном,
Иль со словом, кровью лет оплаченном?
Разве нивы, рощи и сады,
Как и все земные наслаждения
Не отдаст слепец за блеск звезды,
Навсегда померкнувший для зрения?
Может смерть — последняя ступень
Распахнет вечерние преддверия
И ее нетающая тень
Не обманет нашего доверия?
Но и в смертный я не верю сон,
Потому что даже в прахе тления
Человек позорно осужден
На костер другого воплощения.
