Литературная Газета, 6367 (№ 17/2012) | страница 31



проблемы -

На чём с тусовок ехать по домам.

На "быдло" вымирающее глядя,

Они считают, что демократично

Ему диктатор предоставил право

Спокойно и свободно вымирать...

...Я б не сказал, что я их ненавижу,

Но думаю, что все они - мутанты

Из той же самой

партноменклатуры

И наши слёзы отольются им...

ПРЕДАПРЕЛЬЕ

Он не вернётся - зови не зови,

Тот день, что отмечен капелью:

Ещё не любовь - ожиданье любви,

Ещё не апрель - предапрелье.

Мы зелены были, как та же трава,

Что стала видна из-под снега.

Ещё хоронилась вверху синева

За низкое серое небо.

Ещё не объятье - касанье руки

Твоей - музыкальной и белой.

Но как твои губы нежны и близки

И как мы слепы и несмелы!..

* * *

Разгадать - даже ближнего - труд

Из разряда почти неподъёмных.

Вот навстречу  потоком плывут

Мириады вселенных огромных.

Много тайного в каждой Судьбе,

Схожей с накрепко запертым домом.

Если в душу залезли тебе, -

Это хуже, чем кража со взломом!..

* * *

Есть прелесть в серости убогой:

Садится солнце на плетень,

А ты идёшь своей дорогой

Меж низкорослых деревень.

Здесь не блистают светом зданья,

Но этот тихий, грустный вид

В душе рождает состраданье

И быть смиреннее велит[?]

* * *

Мой путь, не очень-то заметный,

Уже кончается земной.

И Рославль - розовый, рассветный -

Опять встаёт передо мной.

Он провожал меня по жизни,

Всегда к сочувствию готов,

Во время странствий по Отчизне,

Во время праведных трудов,

Когда с отчаянной отвагой,

Держа в душе одно Добро,

Я наклонялся над бумагой,

Сжимая хрупкое перо[?]

И если "чувственная вьюга"

Взнесла в надзвёздные края, -

То это Рославля заслуга,

А совершенно не моя!..

МОНУМЕНТАЛЬНАЯ ПОЭЗИЯ

Писал бы я, как прежде, на бумаге,

Но Вы бумаги вряд ли сохраните,

И вот тогда, в провидческой отваге,

Писать стихи я начал на граните!

И, чтоб страна меня не позабыла,

Не посчитала, будто иссякаю,

Купил себе в хозмаге я зубило -

И тем зубилом строки высекаю.

Повсюду слышен труд мой

искромётный, -

О ручке и бумаге не тоскую,

И каждый стих становится

бессмертным[?]

Ещё бы книгу мне издать такую!..

ДОРОГА В БЕЛОЕ

Дочери Вере

Дорога, мчащаяся вдаль,

Была украшена по-русски:

Смягчали вечную печаль

Куртины ив, как солнца сгустки;

Где светлый дом стоит, туда

Она вела в чаду машинном,

Стояла полая вода

По распластавшимся низинам;

А у обочин серый снег

Ещё лежал, на солнце тая,

И, услыхав машины бег,

С куста срывалась птичья стая;

Но вот и мостик над рекой,

И дряхлый Храм остались сзади,

И виден островом  п о к о й

В медово-солнечной ограде[?]

* * *

На Западе практичные деляги

Подкармливают изредка поэтов