Складывает. Подравнивает получившийся столбик, а потом берет его тремя пальцами и ставит передо мной:
- Здесь десять золотых. Уходи…
Он что, сошел с ума?
Откидываюсь на стену, скрещиваю руки на груди и холодно интересуюсь:
- Ты пытаешься меня купить?
- Зачем? - удивляется мой собеседник. - Того, что ты ищешь, тут больше нет… И не будет, пока ты в городе… Слово! А это… Это мое пожертвование Двуликому…
Душу тут же сковывает лед: слово главы Серых тверже алмаза. Поэтому я снимаю с пояса кошель, развязываю его и ссыпаю в него монеты:
- Я тебя услышал…
… Делать в городе больше нечего. Поэтому, доев, я выхожу на улицу и неторопливо бреду по направлению к Западным Воротам: до заката еще далеко, значит, я могу успеть пройти по тракту не один десяток перестрелов.
Прохожу по Угольному переулку, чуть не теряю сапог в луже на Горшечной, сворачиваю на Глиняную и останавливаюсь: от постоялого двора 'Три карася' и до Лобной площади колышется море мокрых людских голов.
Дальнего 'берега не видно - он теряется в сплошной стене дождя.
Поднимаю взгляд к облакам, стираю с лица струйки воды и мысленно вздыхаю - кажется, надо идти в обход. Только вот в такую погоду Поточная превращается в самую настоящую горную речку и сбивает с ног даже коней. Идти через Кожевенную Слободу - слишком долго. Выходить из города через другие ворота - это лишний крюк.
Снова смотрю поверх голов, вздыхаю еще раз, поудобнее перехватываю посох и вламываюсь в толпу…
… Первые локтей десять я смотрю только вокруг себя, привычно выискивая масленые взгляды и шустрые руки меллорских ловкачей. Потом реагирую на очередной слитный рев толпы и догадываюсь посмотреть на виселицу.
В петлях болтаются три трупа. Четвертый зачем-то снимают… Удивленно приподнимаю бровь: для Божественного Прощения поздновато - он мертв. Да и веревка - цела. Для отправки на кладбище - рано: слишком свеж.
В это время стражники делают шаг назад - и один из повешенных медленно проворачивается вокруг своей оси.
Улавливаю какую-то неправильность, повнимательнее вглядываюсь в его лицо и… равнодушно опускаю взгляд: эта четверка - последняя зарубка на моем Пути.
Опускаю капюшон пониже, протискиваюсь между двумя писцами, пахнущими пергаментом и чернилами, и в этот момент вся толпа подается вперед. И замолкает…
Снова поднимаю взгляд, замечаю два сине-черных пятна, поднимающиеся по лестнице, ведущей на помост, и криво усмехаюсь: надо же, монахи пожаловали…
… Первым до трупов добирается Глас Вседержителя. И тут же вскидывает над головой символ своего сана - жезл с оголовьем, изображающим солнце:
