— Кто тебя так застращал?
— М-м-м… Я прошел курсы, как вести себя в потенциально опасной стране.
— А я бывал в Воронеже. Красивый город.
— Теперь я обязательно съезжу туда и найду улицу и дом, где жил мой дед.
— А ты возьми с собой деда.
— А там есть хорошие гостиницы?
— Слушай, ты такой дремучий, как украинское правительство в вопросе, куда свернуть — то ли в ЕС, то ли в ТС. Я думаю, что за доллары ты найдешь, где пожить.
— Давай выпьем.
— Давай. Тебе надо бежать из этой страны.
— Бежать?
— У меня приказ передать тебя твоим соотечественникам. Этим… м-м-м… бандеровцам.
— Скорее всего, националистам.
— Да-да, точно, националистам и узколобым этномутантам. Я не шибко разбираюсь. Галичанскому полку.
— Ну так отдай.
— Я уже сообщил. Они приедут на рассвете. Давай выпьем?
— Давай. Виски уже не пахнет самогоном.
— Я же говорил.
— Ну да.
— Я хочу, чтобы ты бежал.
— Как?
— Ну, ушел ногами.
— А что ты им скажешь?
— А ничего не скажу, пошли они в жопу! Что я, не американец?! Они все мне обязаны, я исправно плачу налоги!
— Американец! Ругаешься ты красиво.
— Дед научил. Знаешь, какой у меня дед?
— Наверное, хороший.
— Ладно, Костя, я приеду следующим летом, дай бог, войны не будет, и мы с тобой встретимся в другой обстановке. А теперь уходи, забирай своих друзей. Я отвезу вас куда вы пожелаете.
* * *
Ветер трепал волосы Заветы. А сердце Кости разрывалось на части. Завета не обращала на него никакого внимания. Все женщины одинаковы, с горечью думал он, стараясь держаться подальше от нее, но каждый раз обнаруживал, что стоит рядом с ней и вдыхает запах ее волос. Он уже готов был броситься от отчаяния за борт, когда Билл прокричал:
— Подходим к нашему сектору!
Они увидели классический форпост из мешков с амбразурами и двумя крупнокалиберными пулеметами, над которыми развевался звездно-полосатый флаг. Сашка Тулупов принялся незаметно снимать.
— Ты что, с ума сошел? — прошипел Костя. — Убери. Они нас сейчас за это расстреляют.
— Да я так, чуть-чуть, — смущенно оправдывался Сашка, но «соньку» спрятал.
— Я вас представлю журналистами, — сказал Билл, когда они пристали к берегу. — Вы ведь журналисты?
— Ну да. Тележурналисты из Москвы.
— Это наша крайняя точка. Мы здесь уже три дня стоим. Нас никто не атакует. Не жизнь, а малина.
— А холодец с чесноком вы когда-нибудь ели? — ехидно спросил Сашка.
Неожиданно Билл ответил:
— Это моя мама любит, а я, то есть мы, истинные американцы, предпочитаем простую, здоровую пищу типа всяких салатов.
