– Нет, просто выпьем. И потанцуем. Сейчас я все организую…
Он включил музыкальный центр, поставил медленную композицию из «Титаника», пригласил Женю на танец.
– Я тоже мог бы утонуть, чтобы спасти тебя, – в мягкой эйфории блаженства тихо сказал он.
– Не надо тонуть, – прошептала она.
– Ну, мало ли…
– Тогда лучше утонуть вместе… Только я не готова это сказать.
– Почему?
– Мне нужно время, чтобы тебя полюбить. Чтобы полюбить так сильно, как моя мама любила отца…
– Моя мама тоже очень любила отца.
– А где твой отец?
– Я разве не говорил?
– Нет.
– Погиб мой отец. Еще в девяностых. Бандитская пуля.
– И мой погиб от бандитской пули, – встрепенулась вдруг Женя.
– Ты же говорила, что он погиб в автокатастрофе, – вспомнил Кирилл.
– Просто не хотела говорить, как все было на самом деле… Так больно об этом вспоминать. Очень больно… Ой, мамочки! – вскрикнула вдруг Женя.
Она отскочила от Кирилла, с ужасом глядя в дверной проем, но тут же снова прижалась к нему.
А дверях стоял, пошатываясь, господин Портнов, друг Авдеева и босс Кирилла. И как его сюда занесло?
– Виктор Антонович, предупреждать надо!..
– Климкин, не бузи! – мотнул головой Портнов.
Рослый он мужик, широкогрудый, статный. Голова не совсем правильной формы, черты лица грубые, тяжеловесные, в глазах едва заметные признаки интеллекта; было в нем что-то от разбойника с большой дороги. Да и одевался он, как типичный гангстер – вроде бы и строгие костюмы носил, с галстуком, но ткань всегда с люрексом, в крупную или мелкую полосочку. И черные волосы фиксировались и закреплялись у него с помощью блестящего бриолина. Ему бы сейчас пальто нараспашку, шляпу и автомат «томпсон»…
Портнов был пьян и на Кирилла смотрел мутными глазами. Казалось, он пытался сосредоточиться на нем, но это плохо у него получалось.
– Жень, это не Семеныч. Это Виктор Антонович, начальник мой.
Как-то Кирилл имел неосторожность пригласить своего босса на дачу, и Портнов целую неделю провел здесь с какой-то бабой. Сказал Кириллу, что проблемы у него, спрятаться ему надо, а сам со своей шлюхой пил здесь, не просыхая.
– Какой Семеныч? Какой Женя?
И сейчас Портнов хорошо под градусом. Ищет взглядом Женю, но не может ее найти. Был бы трезвый, увидел бы, что она прячется за Кириллом.
– Не какой, а какая…
– Да?.. А то я уже подумал, что ты не мужик… – криво ухмыльнулся Портнов.
Его пьяный взгляд нашел и распознал то, что ему сейчас нужно было больше всего, подошел к столу, сел, взял Женин бокал, допил вино, а потом до краев наполнил его коньяком и в несколько глотков, не отрываясь, осушил.
