— Знаю его, этот выбор. Мне не по средствам.
— Тогда обслуживание будет минимальным.
Она ведет меня в спальню в глубине коридора. У нее хорошая квартира. Ковры, на стенах разные современные штучки авангардистского толка. Скромно и со вкусом. Хороший вкус папенькиного сынка, окончившего Высшую национальную школу, читающего "Монд" и здравомыслящего. Смел именно настолько, насколько нужно. Шлюха!
Спальня для гостей в хорошем стиле. Почему бы и нет?
— Ты принес пижаму?
— Да… нет… Буду спать так.
— И не вздумай. Я тебе принесу.
— Пижаму этого …? Ты сама не вздумай!
Грубо, для того чтобы причинить ей боль, чтобы причинить боль себе самому, я выпаливаю:
— С его спермой, оставшейся на ширинке!
Она улыбается:
— Обычно перед этим он снимает пижаму.
Все они шлюхи.
В конце концов я замечаю, что дома, одеваясь в расстроенных чувствах, не снял пижаму. Это разрешает проблему.
Она складывает покрывало, откидывает простыню, похлопывает по матрацу, зажигает ночник. Соответствующие ситуации жесты, движения дамы, которая умеет принимать гостей.
— У тебя есть все, что нужно? Да, ванная справа по коридору, но я тебе не советую пользоваться ею, потому что спальня малышки прямо напротив, ты ее разбудишь. Впрочем, у тебя есть раковина, вот здесь.
Она показывает мне раковину, вот здесь. Раковина изящная, с позолотой на кранах, но в меру, как раз столько, сколько нужно.
— Ладно, спокойной ночи.
Я корчу ей тигриную улыбку:
— Иди трахайся со своим!
— Сегодня как раз нет. Не тот день.
Она смеется. Ее смех…
Она ушла.
О, боже, я опять адски возбудился! Совершенно диким образом оторвали от дела в самом пылу, а теперь Агата, моя негасимая любовь, которая пронесла свои прелести у меня под самым носом и спокойно удалилась с ними, поди узнай куда, поди узнай к кому… И чувствовать ее присутствие здесь, совсем рядом, за одной или двумя тоненькими перегородками… Что за дурацкая идея прийти сюда! Собственно говоря, у меня не было никаких определенных намерений, я был невинен как ягненок, но все же в самой глубине души, в самой глубине… Так мне и надо! Ладно, хватит об этом.
Я споласкиваю лицо холодной водой, ковер тоже получает свою долю, а мне наплевать, я становлюсь хамом, когда у меня сексуальная фрустрация, я вытираюсь, и затем самое важное: найти для себя какую-нибудь книжку. Я не способен заснуть, если не почитаю. И вовсе не что попало. Главное, чтобы мне было интересно. Я замечаю маленький шкафчик из желтого полированного дерева, должно быть дикой вишни или что-то вроде, с зарешеченными дверцами, за которыми мне подмигивают потускневшей позолотой корешки старых переплетов. Удивительно будет найти там Сан-Антонио, например. Я открываю, шкафчик не заперт. Сан-Антонио нет, но зато между проповедями Флешье и речами Боссюэ — иди сюда, старина, — я вылавливаю роскошного Монтеня издания восемнадцатого века, не знаю, раритет это или нет, презираю собирание книг, как любое коллекционирование, но люблю запах старой бумаги, четкие черные буквы, набранные вручную…
