— Я же говорил, что пронесет, — усмешливо сказал Клаус.
— Клаус, ты дурак! Меня только что могли лишить всех надежд на получение гражданства США, а ты говоришь пронесет, — ответил Эрик.
— Но ведь не лишили, а даже повысили.
— Что-то я не особо рад этому повышению. Если раньше мы просто протирали свои штаны на удобных креслах таллиннского кибер-центра, то теперь придется реально работать и противодействовать этим сумасшедшим русским.
— Да ладно, это легкая задача. Эти русские настолько отстали от Европы и Америки в развитии, что одного-двух выскочек мы быстро возьмем, — усмехнулся Клаус.
— Зря ты так. Во-первых, мои далекие предки были из России, а во-вторых, твой бывший соотечественник Бисмарк однажды сказал: «Никогда не затевайте хитрость против русских, потому что на каждую вашу хитрость они ответят своей непредсказуемой глупостью!»
— Вот именно, что глупостью. Они настолько тупы по сравнению с нами, прогрессивными представителями человечества, что наша задача еще больше упрощается.
— Ну-ну. Наполеон и Гитлер тоже так считали…
— Да хрен с ними! Пошли лучше англичанок пощупаем. Где тут район красных фонарей?
— Нет, только женщин сейчас не хватало. Давай лучше просто попьем местного виски и немного расслабимся перед завтрашним днем.
— Ок, мой друг. Как скажешь. Тем более никто не возражает, если мы найдем местных красоток в каком-нибудь баре.
Клаус поднял руку и попытался поймать такси.
Спустя несколько часов Иванов и Зиппер сидели в баре вблизи Темзы в окружении двух англичанок вопреки всем возражениям Эрика.
— А знаешь, детка, кто я такой? — заплетающимся языком спросил Клаус. Ими уже была опустошена половина бутылки односолодового виски, что ясно читалось по пьяным и беззаботным лицам.
— Ты бетмен? — игриво удивилась одна из спутниц, которая также уже достаточно набралась.
— Нет, крошка. Я спецагент.
— Как Джеймс Бонд? — спросила ее подруга.
— Круче! Я — гроза русских хакеров, — ответил Клаус.
— А кто такие русские? — вновь задала вопрос подруга.
— О! Это бесчеловечные неотесанные мужланы. Правда, Эрик?
— Да. У них даже в столице главный мужчина запрещает проводить свободные гей-парады. Лужкоуф, кажется, его зовут, — ответил Эрик. Его степень опьянения уже успела дойти до той стадии, что пора задуматься о активном ночном времяпровождении с противоположным полом.
— Вот ведь нелюди, — прокомментировала сидящая рядом с Эриком барышня и, положив голову ему на плечо, сказала:
— Какие же вы крутые, парни.
