Всю ночь Даша со мной и с Телефоном. В новом красивом платье, в туфлях на каблуках, с вином в бокале. Она берет Бонифация на руки и чокается со мной. И еще раз. И еще.
- Почему? Почему мне так не везет? Я же красивая. Я же очень красивая. Что ж ты не звонишь, гад?
Она много еще чего говорит. Плачет. Смеется. А потом… Потом Даша бьет меня. Кулаком. Сказав одно только слово: «Ненавижу».
К обеду она возвращается. Прощения не просит. Стоит и смотрит молча. Опухшее лицо, зареванные красные глаза, искусанные в кровь губы. Самый дорогой, самый любимый человечек.
Вечер. Коту Бонифацию скучно. Он хочет играть и трогает меня лапой. Даша тенью проскальзывает мимо.
Снова вечер.
Снова…
Оглушительно хлопает дверь, и Дашин голос рвет тишину в клочья:
- Боня, мы помирились! Боня, я перезжаю, слышишь? Как только тетя Катя вернется!
Даша кружится с котом Бонифацием, не глядя в мою сторону. Затем подходит, загадочно улыбаясь, и прижимает пальцы к губам. Длинные острые когти и нестерпимое сияние какой-то стекляшки.
- Я скоро выйду замуж.
***
Даша проснулась среди ночи от грохота. Вылезать из-под одеяла не хотелось. Полежала, прислушалась: может, салют?
- Бонька, Бонь… Это ты? Вот зараза.
Накинула одеяло на плечи, запахнулась поплотнее и пошлепала в прихожую, натыкаясь на углы и бормоча проклятия. Щелкнул выключатель, и плафон осветил на полу разбитое зеркало. Преломленный свет озорно играл на гранях. Как предсмертное видение, в осколках застыло много-много телефонов и кошачьих лап.
- Итишь твою… С теей Кааей разбираться теперь… Или уж новое купить?
Смела мусор, не обращая внимания на жалобое мяуканье Бонифация. И снова отправилась спать.
- Как же я не хочу работать! – сказала Поля отражению в темном дверном стекле.
- Как же я не хочу… - пожаловалась кивающей вахтерше, забирая ключ от кабинета.
- Не хочу я… - затянула ту же песню вместо «здравствуйте» при входе в учительскую. И не допела. Никому не интересно было слышать это каждое утро.
В маленькой комнате с обшарпанными креслами и круглым столом посередине было тесно от дам постбальзаковского возраста. Потревоженный улей гудел на разные голоса. Разговор, как обычно, вертелся вокруг последних новостей.
- Вы слышали, Фурсенко…
- …новые стандарты…
- …будет вам бесплатное образование…
- ….церковно-приходская школа…
Вежливо улыбаясь, Полина протиснулась к окну, стараясь не глядеть на стенды с объявлениями и приказами: меньше знаешь – лучше спишь. Про что-то важное ученики и сами расскажут. Непостижимым образом они всегда все узнают первыми.
