Я чудом успеваю захлопнуть дверь перед ними и, вскинув Матвея на плечо, несусь в квартиру. Запираю засов, и раздается звонок.
— Бля, я только на неделю собрался к морю! У меня никаких дел там! — возмущается, не представившись, не поздоровавшись и не спросив как дела, мой двоюродный братец. — А эти чмыри не дают мне визу! Я говорю, у меня брат журналист с именем…
— Слушай, — плача, говорю я. — Ты можешь приехать? Прямо сейчас. Пожалуйста.
— Что такое? — недовольно говорит он.
— Бля, умоляю, — рыдаю я.
— Я вообще-то занят, — бурчит он.
— Тут дело на десять штук, — говорю я.
— Сейчас приеду, — тянет он.
— Спасибо, — говорю я.
На кухне раздается шипение. Дали газ. Я бегу к духовке и перекрываю вентиль.
К вечеру мы полюбовно ладим. Леопард-на-бицепсе подписывает отказ от претензий, ему на месте гипсуют и бинтуют ноги и вручают билеты, купленные на его же деньги, братов знакомый из прокуратуры привозит решение суда о подтверждении прав отцовства, мегеры уже даже не плачут, а просто испуганно жмутся, когда кто-то приближается к ним ближе чем на метр. Все мы в крови, все еле живы, все перепуганы и все очень устали.
— Если, — объясняет брат, — подобная проблема возникнет у него еще раз. Вы все. Покойники. И знаете, почему?
— Нет, — хором и дружно, потому что их дрессировали весь день, отвечают пострадавшие.
— Вовсе не потому, что он крутой, — говорит брат.
— Ни хера он не крутой, — морщится брат.
— Слабонервный человек, — машет рукой брат.
— Слабак, — кривится брат.
— Человек, бля, искусства, — сплевывает брат.
— Но вы будете покойники, — объясняет брат.
— Потому что он нам за это уже заплатил.
— Немного, — кивает брат. — Да, немного.
— Но ведь и он мне не вода на киселе, бля, — уточняет брат.
— А пусть и двоюродный, но — брат! — заканчивает брат.
— Понятно? — спрашивает брат.
— Понятно, — хором отвечают все и даже я почему-то.
Уже смеркается. Я, совершенно ослабший, иду к машине и принимаю на руки Матвея. Решение суда в нагрудном кармане. Можешь порвать его на хер, советует кто-то из солидных мужчин. Тебя по-любэ никто не тронет теперь. Понял? Понял. Подходит брат. Треплет Матвея по голове. Мальчика пора стричь, думаю я. Волосы уже на уши спускаются. Брат кашляет.
— Ну, — смотрит он куда-то, — чего у нас там?
— В смысле? — тупо спрашиваю я.
— Деньги, — говорит он.
— А! — восклицаю я и торопливо вынимаю конверт.
— Ага, — берет он его так, будто и не взял. — Тут десять?
— Пять.
— В смысле?
— Это все что есть.
